BIODANZANDO

VOLANDO SOBRE LOS TEJADOS DE LISBOA

2009-06-27T20:59:00.014+01:00

"El corazón, si pudiera pensar, se pararía" (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"No sé cuantos habrán contemplado, con la mirada que merece, una calle desierta llena de gente" (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"El Tajo, al fondo, es un lago azul, y los montes de la Otra Orilla son de una Suiza achatada. Sale un navío pequeño...de la parte del Poço do Bispo hacia la barra que no veo. Que todos los Dioses me conserven, hasta el momento en que se acabe este mi aspecto de mí mismo, la noción clara y solar de la realidad exterior, el instinto de mi ninguna importancia, la tranquilidad de ser pequeño y de poder pensar en ser feliz" (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"Despertar de la ciudad de Lisboa, más tarde que otras..." (Colección Los Poetas, Fernando Pessoa)

"Lo que los otros sienten es una casa de ventanas cerradas" (Poesía de Álvaro de Campos, Fernando Pessoa)

"... las callejuelas donde todo es posible..." (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"No, no digas nada. Suponer lo que dirá tu boca silenciosa es oirlo ya" (Cancionero, Fernando Pessoa)

"Hablábamos de las cosas imposibles y el paisaje real era todo él imposible también" (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"El ambiente es el alma de las cosas..." (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"Mirador sobre todos los paisajes que son bosque nocturno y río lejano trémulo de mucha luna.." (Libro del desasosiego, Fenando Pessoa)

"Barcos que pasan por la noche y ni se saludan ni conocen.." (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"Si no otra, hay al menos en mí la virtud de la perpetua novedad de la sensación liberada" (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"Un hálito de música o de sueño, algo que haga casi sentir, algo que haga no pensar" (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"....estamos en el Cais do Sodré. Llegué a Lisboa pero no a una conclusión" (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"Cual un gran manchón de fuego sucio el sol puesto se demora en las nubes que quedan" (Palabras e imágenes, Fernando Pessoa)

"En realidad, a la ida, me perdí en meditaciones abstractas, viendo sin ver los paisajes acuáticos que me alegraba ir a ver, y a la vuelta me perdí en la fijación de estas sensaciones" (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"... las curvas y las líneas cruzadas, los tranvías que por esos raíles subren..." (El año de la muerte de Ricardo Reis, José Saramago)

"Los árboles crecen mientras duramos..." (Palabras e imágenes, Fernando Pessoa)

"... era el momento de estar alegre..." (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"Alrededor del centro de la plaza, como cajas de cerillas móviles, grandes y amarillas, en las que un niño espetase una cerilla quemada inclinada, para hacer de mal mástil, los tranvías gruñen y tintinean; en el arranque silban en alto hierro. En torno a la estatua central las palomas son migajas negras que se mueven, como si les diera un viento dispersador. Dan pequeños pasos, gordas sobre sus piececillos. Y son sombras, sombras...." (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"... el sol multiplica sus posibles efectos en las venanas, en las paredes, en los tejados -en las paredes tantos colores diferentes, en los tejados tan diferentes tonos-, grande y diversa mañana para tantas realidades diversas" (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"De repente estoy solo en el mundo. Veo todo esto desde lo alto de un tejado espiritual. Estoy solo en el mundo. Ver es estar distante. Ver claro es detenerse. Analizar es ser extranjero. Todo el mundo pasa sin rozarme" (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"Quien quiere poco, tiene todo, quien nada quiere es libre..." (Colección Los Poetas, Fernando Pessoa)

"Hay en Lisboa un pequeño número de restaurantes o casas de comida en las que, sobre un establecimiento con aires de taberna decente, se levanta un entresuelo con el aspecto pesado y doméstico de restaurante de ciudad sin tren." (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"... y desde lo alto de la majestad de todos los sueños, ayudante de tenedor de libros en la ciudad de Lisboa" ..."...escribo palabras como la salvación del alma y me doro del atardecer imposible de montes altos vastos y lejanos..." (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"..lo peor es que el hombre no pueda estar en el horizonte que ve, aunque, si allá estuviese, desearía estar en el horizonte que está..." (El año de la muerte de Ricardo Reis, José Saramago)

"....cree realmente que es preciso, Lisboa, con ser Lisboa, y tener barcos en el mar.." (El año de la muerte de ricardo Reis, José Saramago)

"El universo entero se paró. Momentos, momentos, momentos. Las tinieblas se tiznaron de silencio. De repente acero vivo....¡qué humano era el toque metálico de los tranvías! .... ¡Oh Lisboa, mi hogar" (libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"Para sentir la delicia y el terror de la velocidad no necesito automóviles veloces ni trenes expresos. Me basta un tranvía y la extraordinaria facultad de abstracción que tengo y que cultivo" (Libro del desasosiego, Fenando Pessoa)

"... el Arte, que vive en la misma calle que la Vida, aunque en un sitio diferente, el Arte que alivia la vida sin aliviar el vivir..." (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"Vista de cerca, toda la gente parece monótonamente diversa..." "Cuanto más diferente de mí es alguien, más real me parece, porque depende menos de mi subjetividad..." "....el paisaje, tan admirable como cuadro, suele ser incómodo como lecho" (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"En la vidriera hay el ruido de lo diverso, y el ruido diverso es vulgar, como el sosiego que está junto a los anaqueles" (Libro del desasosiero, Fernando Pessoa)

"Y aquel sufrimiento que nace de la indiferencia fruto de haber sufrido mucho" (Libro del desaosiego, Fernando Pessoa)

"Sobre los tejados densos la luz establecía diferencias de un amarillo pálido" (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"Si tuviera el mundo en la mano, lo cambiaba, estoy seguro, por un billete para la Rua dos Douradores" (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

"Me gusta, en las tardes lentas de verano, el sosiego de la parte baja de la ciudad, y sobre todo aquel sosiego que el contraste acentúa en el momento en que el día se entrega más al bullicio". (Libro del desasosiego, Fernando Pessoa)

ESPERANZA

2009-05-10T23:10:00.003+01:00

" La miel es más dulce que la sangre", Salvador Dalí

Needle in the hay (Versión de Melissa Laveaux de la canción de Elliot Smith)

Me costó un poco comprender lo que estaba viendo. Estaba viendo un insecto posado, verde, de largas patas. Era una esperanza verde; siempre me han dicho que son de buen augurio. Después la esperanza comenzó a andar muy levemente sobre el colchón. Era verde claro, con unas patas que mantenían su cuerpo en un plano alto y suelto, un plano tan quebradizo como las propias patas que estaban hechas del color del caparazón. Dentro de las patas filiformes no había nada: la parte interna de una superficie tan lisa es ya otra superficie. Parecía un dibujo liso que hubiese salido del papel y, verde, caminase. Pero caminaba, sonámbulo pero determinado. Sonámbulo: una mínima hoja de árbol que hubiese obtenido la independencia solitara de los que siguen el borroso trazo de un destino. Ella, la esperanza, andaba con la determinación de quien copia un trazo que es invisible para mí. Sin temblar ella andaba. Su mecanismo interior no era trémulo, pero tenía el estremecimiento regular del más frágil reloj. ¿Cómo será el amor entre dos esperanzas? Verde y verde, y después el mismo verde, que, de repente, por una vibración de verdes, se vuelve verde. Amor predestinado por su propio mecanismo aéreo. Pero ¿dónde tendrá las glándulas de su destino, y la adrenalina de su seco y verde interior? Porque era un ser hueco, un injerto de astillas, simple atracción electiva de línes verdes. ¿Yo? Yo. ¿Nosotros? Nosotros.

"Esperanza", Clarice Lispector

AFINIDADES

2009-04-10T12:29:00.002+01:00

La gemela, Gustav Klimt

Eran almas gemelas. Mellizas, diría yo. Con decirte...eran del mismo siglo. De distinta hora, eso sí.

LINDEZAS VARIAS

2009-04-05T23:17:00.003+01:00

Palacio de Cristal del revés

Frases populares:

"Lo más importante en este mundo es merendar"
"...me ha encantado comerme tu flor"

....he vuelto a oir mi risa, desde hacía mucho tiempo desaparecida....

LOS QUE VUELAN

2009-03-01T20:27:00.002Z

"Es una historia imposible, es parte de mi inmadurez"

2009-02-17T21:42:00.005Z

Un guepardo encapuchado atraviesa mi retina a la velocidad de la luz. Me acecha mimetizado en su capucha. Lo acecho mimetizada entre las sábanas. Somos nuestros mutuos centros del universo. La hermosa capucha carnívora lo engulle a traición. Me desertiza.

EL AMOR Y OTRAS PERVERSIONES

2009-02-05T20:42:00.005Z

" El sueño", Franz Marc

"Mi esperanza come aparte, y contra eso no hay nada que se pueda hacer hasta que definitivamente no se pueda hacer nada; y dime tú, si lo sabes, quién alimenta mi esperanza que yo no lo sé. Me cuesta entender y me hace daño verla renacer una y otra vez tan hermosa después de tantos años, de tantos daños. Dime tú quién es el maldito que le pone esos filetes de medio kilo en su comedero cuando no miro, dime de dónde sacará toda esa bollería industrial con la que se embucha, ¡Dímelo ostias! Dime cómo puede ser que engorde y engorde a pesar de todos los pesares, a pesar del cementerio de desengaños que acumulo en mi jardín, a pesar de todas las evidencias que le susurran al oído: “esfúmate imbécil...”, de tantas señales como la impelen a desvanecerse, a coger la pala del cobertizo y empezar a cavar, a cavarse, a acabarse, a adelantarme ni que sea un poquito el engorro de tener que ser yo quien la entierre, ¡Yo! ¡Encima!, después de tantas falsas ilusiones, ni a quitarme un poco de trabajo se digna, después de seguir y seguir embaucándome con sus engaños; coge la pala y cava, perra, ahórrame ni que sea el tener que salir al jardín en un día de lluvia, porque el día que te estalle el buche lloverá como siempre, y me tocará calzarme las katiuscas una vez más y embarrarme hasta los tobillos para luego embarrar mi casa mientras contemplo a través del ventanal esmerilado por tantas gotitas mi última esperanza, transformada ya en desengaño, descansar junto a las otras mil enterrada en el lodazal de desilusiones de mi jardín."

Lenisio Dimas (Raramente)

Resumo aquí unos cuantos axiomas sacados de un magnífico manual de autoayuda que he recibido desinteresadamente en un sobrecito amarillo por obra y gracia de este mundo de unos y ceros que es internet.

¡El amor es una mierda! ¡El amor es una tortura! ¡Las perversiones sexuales con una misma a través de los hilos no son tales, las cifras cantan, es cuestión de estadísticas, matemáticas aplicadas!

Mi preciosa mirada se ha abierto como por ensalmo y acabo de llenar el cubo de la basura con todos los inútiles títulos tipo "el amor inteligente", "usted puede sanar su vida" "¿amar o depender?" que acumulaban polvo en algún imposible hueco de mi atiborrada biblioteca. Ni siquiera merecen que se los regale a los pobrecitos pobres.

¡Hala! desde hoy mismo empiezo a mandarme sms pornográficos desde todos los números de mi agenda, sin amor torturador, todo el placer para mi solita, a mi gusto, sin dar, sólo recibir, de mí para mí.

2008-11-26T01:08:00.003Z

Violinista azul (Marc Chagal)

Aquí, tirada en mi cama sin hacer nada desde que he llegado de trabajar. Estoy cansada de ocuparme constantemente en cosas para no pensar: trabajo, trabajo y trabajo; limpio, limpio y limpio; llamo por teléfono a toda mi agenda aunque a la mitad no la escuche y la otra mitad no pueda hablar conmigo porque también están ocupados en ocuparse para no pensar. Pero hoy he decidido estar con mis pensamientos y dejar que campen a sus anchas. El caso es que ya me aburren, por reiterativos. Así que he empezado a pensar con los pensamientos de los demás.

Con los de mi amiga M (mi hermana-menor-adoptiva) la cabeza se me llena de deseos incontrolados de emociones fuertes, riesgo casi suicida, de pasiones imposibles, de un libio con tres mujeres y barba de chivo que va a comprar el mundo para mi y al que le van haciendo una reverencia por cada metro cuadrado que pisa. Pienso, con sus pensamientos, que me quiere llevar allí para presentarme a un primo de Gaddafi, primo del barba-chivo también y de otros chiquicientos mil chivos fundamentalistas. El caso es que tengo claustrofobia y no creo que aguantase mucho dentro de un burka por muchos diamantes que lleve incrustados.

Intento pensar en ti al estilo de mi hermana-menor-adoptiva y nos veo gastándonos nuestros sueldos mileuristas en una sola noche de orgía y desenfreno en el hotel más caro del mundo. Pero como tú no tienes una barba-chivo, ni te hacen reverencias, acabaríamos endeudados de por vida, huyendo de la policía en un BMW robado al aparcacoches. Entonces dejo de pensar por ella y pienso por mí misma que no tendrás una barba-chivo, pero que la tuya adquiere un precioso color naranja bajo los focos del escenario.

MI MIRADA POR MARRUECOS

2008-11-01T20:34:00.019Z

"Man's world", Natacha Atlas

AHORA QUIÉN...SI NO SOY YO

2008-10-19T20:34:00.004+01:00

El griego de Esmirna (Ronald Brooks)

Hay quien hace del engaño su modo de vida, empezando por sí mismo. Quizá no sea otra cosa que combatir la angustia de la muerte, de sentirse muerto con la, supuestamente, correcta vida que cree que debe llevar ante los demás. Quizá no se den cuenta de las ilusiones muertas y el corazón roto de todas aquellas personas que van seduciendo y despidiendo a su antojo, en una desesperada búsqueda de algo que llene momentáneos vacíos existenciales. Algo que, al final, se reduce básicamente a sexo.

....Ahora quien, si no soy yo, me miro y lloro en el espejo y me siento estúpida, ilógico....

Tan estúpida que aún conservo la esperanza de estar equivocada en mis juicios, por muy evidente que sea la verdad.

CAPRICHOS DE LA NATURALEZA

2008-08-21T20:25:00.006+01:00

En la costa noroeste de Australia, ha sido descubierta la madre más anciana de la Tierra, un pez de la especie de los placodermos. El fósil conserva aún su embrión sujeto por el cordón umbilical, un ser perfectamente formado y no un huevo, lo que rompe los esquemas que se tenían hasta ahora sobre la evolución de los vertebrados, ya que hace retroceder 200 millones de años la primera prueba de reproducción vivípara.

Dentro de otros 200 millones de años, sea el que sea el tipo de ser que habite este mundo, otro descubrimiento hará temblar las estructuras sobre las que se asientan las teorías de la reproducción de los vertebrados. En el fondo de mi ser, sepultado por multitud de estratos formados por decepciones y engaños acumulados durante el último año, se encuentra el primer fósil de un embrión concebido a través de los hilos telefónicos. El embarazo, constatado científicamente como tal, no siguió las normas habituales de fecundación y crecimiento intrauterino. En ningún momento se encontraron restos ni evidencia de placenta o cordón umbilical. Flotaba en mi vientre, invisible, un lentejito fósil ya antes de nacer, unido a mí simplemente por un antiguo deseo que tuve en un sueño.

Dentro de millones de años, como evidencia de estos dos últimos años, sólo quedará mi lentejito. Todos nuestros sueños, nuestras ilusiones, nuestras risas, mis esperanzas, sus mentiras, mis autoengaños, habrán desaparecido sin dejar huella.

"A veces tengo un sueño -dijo el joven de la silla de ruedas. El extraño eco de su voz hacía pensar que ésta procedía del fondo de un profundo agujero-. Dentro de mi cabeza hay un cuchillo clavado en diagonal en la mórbida carne de mis recuerdos. Está clavado muy hondo. Pero no me duele. Tampoco noto su peso. Sólo está ahí clavado. Yo lo contemplo desde otro lugar, como si fuera algo ajeno. Y deseo que alguien me extraiga el cuchillo. Pero nadie sabe que está ahí clavado. Pienso en sacármelo yo mismo, pero no alcanzo con las manos. Es muy extraño. He podido clavármelo, sin embargo, ahora, no puedo extraerlo. Mientras tanto, las cosas empiezan a borrarse paulatinamente. Yo mismo voy palideciendo, poco a poco, y desaparezco. Al final sólo queda el cuchillo. El cuchillo siempre permanece hasta el final. Como el blanco fósil de un animal prehistórico que ha quedado en la orilla del mar... Éste es mi sueño."

"El cuchillo de caza" Haruki Murakami

Hablando del tiempo y otras soserías

2008-07-30T22:32:00.003+01:00

Cartas a Theo (Vincent Van Gogh)

Asunto: soserías
De: Princesa del vértigo
Para: un amiguito

¿tendrás paciencia hasta que se acabe la sosería?
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De: un amiguito
Para: Princesa del vértigo

A cuáles te refieres?
Tengo buen tiempo aquí.
Besos.
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De: Princesa del vértigo
Para: un amiguito

A las mías, por supuesto.
Aquí mucho calor, aburrimiento y tristeza, como no.

Abrazo
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De: un amiguito
Para: Princesa del vértigo

Oye, que si no me vas a contar más cositas. Besos.
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De: Princesa del vértigo
Para: un amiguito

Pues que ayer fue mi cumple, que me felicitaron los habituales: hija, padres, hermanas, El Corte Inglés, desconocidos varios de meetic. Que ciertas felicitaciones ausentes me abrieron más todavía mis ojazos y mis decepciones. Que eché de menos un abrazo de carne y hueso, también un beso, o varios (mi hija no vale, que te veo venir). Que pasé el día en consultas médicas y terminé la fiesta con mi ex en urgencias....los dos allí como en los mejores tiempos. Que no sé si estoy preñada (por ahora todo da negativo, pero mi cuerpo se empeña en embarazarse en todos los sentidos). Que sería una putada grandísima, no sólo por evidentes motivos, sino porque resulta que ahora que había logrado desligarme del presunto padre, ese Dios tan sabio y justiciero me lo trae de nuevo en forma de presunto lentejito latente en mi vientre (y yo que pensaba que era imposible estar más jodida). Que seguramente sean cosas de mi menopáusica edad (coño, nunca pensé que alguna vez iba a desear tanto entrar en la tercera edad, aunque sea de forma prematura, con tal de que no sea otra cosa). Que te leo. Que he sentido algún ramalazo de celos (¿¿¿...??? no me preguntes, porque no sé la respuesta). Que sigo estando muy sosa, triste, descoloría (alguna genialidad atisba de vez en cuando, pero enseguida se apaga). Que me he regalado cinco pares de sandalias (muy femeninas y vertiginosas). Que no sé si se me brindarán ocasiones para estrenarlas con todos los honores. Que ahora mismo voy a hacer un pisto para chuparse los dedos. Que hoy leeré a Chejov. Que todavía me quedan 10 días de vacaciones con los que no sé qué hacer (esto sí que es triste). Que el viernes salí a la hora del vermouth y me relacioné con un desconocido y tomamos unas tapitas y me reí y se rió y no estuve muy sosa y vi brillar el sol (todavía queda esperanza). Que mi niña-Ángela está preciosa por dentro y por fuera. Que creo que ya sé a qué hueles: a sábanas limpias recién planchadas (no te lo tomes a mal, para mi es una de las sensaciones más reconfortantes, que lo sepas).

Por aquí tremendo calor aderezado con un ligero viento.

Besazo.

30 de julio de 2008

TREGUNA, MECOIDES, TRECORUM SATISDI

2008-07-18T22:14:00.002+01:00

A una princesa con inquietudes y solidaria como yo, le produce un sufrimiento sin límites la repercusión que el cambio climático y el período de dificultades objetivas está teniendo en el orden y concierto de los armarios reales. Desde hace meses, en los que hace frío al salir por la mañana pero al mediodía te tienes que empezar a quitar capas de encima y al caer el sol te quedas helado, todo mi vestuario de verano libra una batalla campal por conquistar los territorios ocupados por los atuendos otoño-invernales. Por más que haga zumbar mi látigo no consigo parar las constantes idas y venidas de “básicos” redivivos al trastero, maleteros, contenedores debajo de las camas, sillas y sillones varios. Las sandalias minimalistas ahorcan a traición con su única tira de cuero a botas y botines que de un puntapié repelen el ataque de bikinis y mini tops de tirante al cuello.

Ante esta caótica rebelión textil y la creciente indecisión ante lo que ponerme, crece en mi una terrible desazón.

Estos períodos de cambios estacionales (cada vez menos definidos) son ideales para reflexionar y hacerse preguntas existenciales.

Con mi ropa podrían rodarse diez películas de diez épocas diferentes y ganar diez oscars. Siempre he sido malísima calculando con qué frecuencia uso determinadas prendas de vestir, pero de lo que si estoy segura es de que casi nunca tengo nada que ponerme, aunque tenga la sensación de que toda mi ropa la uso regularmente. Mi vertiginosa cabecita no puede descifrar este galimatías y decido ponerle solución a mis quebraderos de cabeza poniendo en práctica mi caridad occidental. Meto toda la ropa que ya no me gusta en bolsas de Carrefour y la regalo a los pobrecitos pobres. Antes les quito los botones, siempre pueden servir. Estoy muy contenta porque soy muy generosa, les doy lo que no me sirve, aunque a ellos tampoco les sirva ni les guste (bueno, hay tres vestidos que ya no me sirven pero son demasiado bonitos para regalárselos a los pobrecitos pobres). Aún así hay algo que ronda en mi cabeza que no me deja tranquila ¿de qué sirve una camisa sin botones? ¿qué pasaría si un día me desprendiese de algo que todavía me hace falta, de algo que realmente les haga falta a ellos? A veces soy realmente complicada, me digo a mí misma. Al final mi conciencia se sale con la suya: este año no voy a quitar ni un solo botón.

A VISTA DE PÁJARO

2008-06-25T21:05:00.005+01:00

"Viéndose en sueños", Egon Schiele

Desde hace un año y medio vivo un sueño recurrente. Los ojos de una pareja de palomas que iban incluidas por el mismo precio con el piso, garaje y el árbol donde tienen instalado su nidito de amor, frente a la ventana de mi habitación, me desgarran de mi entorno desde su elevada perspectiva utilizándome como vehículo de su emoción erótica. En mi sueño su mirada me sueña desprovista de cualquier detalle a mi alrededor acerca de la luz, la hora del día. Lo único cierto soy yo, sólo hasta las rodillas. Todo lo demás es manejable por el creador.

Sueño que miran cómo las miro mientras me miran. Nuestras miradas enmarcadas por mis dos pechos apuntando en su dirección, focalizadas entre mis pezones, ingrávidos, flotantes. Desde su privilegiada posición escuchan mi cuerpo cumpliendo los sueños de tu voz-en-"off". Desde su privilegiada posición saborean el regalo que te muestro a través de los hilos. Desde su privilegiada posición escuchan tus gemidos en "off". Desde mi privilegiada posición escucho sus arrullos, también en "off".

GOZOSO MIEDO

2008-06-18T22:53:00.006+01:00

Hijos del pintor en la habitación japonesa (Fortuny)

"...Un niño que hacía de lobo se escondía entre sacos y arados y los demás se paseaban por toda la cámara despreocupados y como si nada pasara... De pronto unos cuantos cerraban las ventanas y la oscuridad se hacía completa... Todos corríamos a escondernos y nos quedábamos mudos de pavor... El niño que estaba escondido decía con voz cavernosa: ¡Que viene el lobico!..., y nosotros nos apretábamos unos contra otros y empujábamos con fuerza en la pared como si quisiéramos penetrar en ella...Nadie se atrevía a moverse ni a respirar y los más pequeños comenzaban a sollozar....Nuestros corazones latían con fuerza y nos abrazábamos unos con otros formando un pelotón... El lobico salía entre los sacos y se dirigía muy lento hacia nosotros con los brazos en alto. Entonces todos comenzábamos a chillar y nos queríamos tapar unos con otros. Entonces yo me figuraba que aquel niño era un lobo que me iba a tragar y se apoderaba de mí un temblor escalofriante.... Todos salíamos corriendo perseguidos del niño y era angustioso sentir detrás el aullido del lobico en medio de la más cerrada oscuridad...Cuando alguno se veía apurado en la persecución del lobico se arrimaba a la pared y decía jadeante y muy deprisa: chichinave, que echo mi llave, y ya estaba a salvo de las uñas de la fiera...."

"Mis juegos", de Federico García Lorca

La cabeza de mi "Niña Ángela" es de un superficial rubio ceniza y de una lógica aplastante. Lleva días y días (¿meses, años?) sin parar de hablar. De repente, se calla unos eternos instantes y me sobresalto como si hubiera dejado de sentir el latido de mi corazón. Vuelve a abrir la boca pensativa:

- máaama, no he hecho nada en mi vida...

- pues claro que sí, tontita, a tu edad tampoco se puede haber hecho muchísimas cosas.

- no, no es la cantidad.... no he hecho nada que me haga sentir importante. Me he reido poco.

Algo se me remueve dentro al oirlo en su boca, tan pronto.

- ¿qué te pasa? ¿estás triste?

- claro que no - y la lleno de besos

- ¡ves como sí estás triste!, cuando alguien besa tanto a otra persona es porque está triste.

Estamos en su habitación y en un abrir y cerrar de ojos, nos envuelve una oscuridad absoluta. Uno de sus juegos favoritos ha sido siempre, desde que era muy niña, el mismo juego lorquiano de "lobicos". Cuando apaga la luz me entra un terror angustioso. Se queda inmóvil y el no saber por dónde me va a atacar me produce un sufrimiento insoportable y al mismo tiempo una especie de gozo ante lo que me espera. El pánico me hace apretarme contra la pared, como si quisiera atravesarla para salvarme. Empiezo a patalear y gritar como una posesa, pierdo totalmente el control, me defiendo dando puñetazos al aire en todas las direcciones. Ella espera, paciente; la suplico, "no por favor, no por favooooor..." y entonces avanza sigilosa, no sé exactamente por donde viene, chillo, chillo; ella se ríe a carcajadas, no puede parar, hasta que se apiada de mi y enciende la luz. Sin parar de reir, me abraza cariñosa y yo me acurruco en sus brazos, llorando de alivio.

- ¿ves tonta como no tienes que estar triste? yo soy más fuerte que tú, siempre te gano.

Dizzy Princess and George Hazard's dreams

2008-05-18T09:53:00.002+01:00

The circus horse (Marc Chagal)

The promenade (Marc Chagal)

Dos soñadores, George Hazard y esta vertiginosa princesa, haciendo equilibrios sobre alados caballos en el circo del amor. Soñando el día en que, ingrávidos, volemos alto....volar, volar, volar.

Todos los genios han sido soñadores, inconformistas, idealistas. Os dejo dos hermosísimas formas de soñar el tango de la mano de Paquito de Rivera y Gary Burton

Mariela's dream (Funk Tango- Paquito d'Rivera)

Laura's dream (Gary Burton, vibráfono y Paul Bley, piano)

¿Soy yo tu Reina de Saba?

2008-05-09T23:48:00.003+01:00

La condesa de Vilches (Federico de Madrazo)

"También la reina de Saba, oída la fama de Salomón, vino en el nombre del Señor a hacer prueba de él con varias cuestiones oscuras.

Y entretanto en Jerusalén con gran pompa de acompañamiento y de riquezas, con camellos cargados de aromas, y de oro sin cuento, y de piedras preciosas, fue a ver al rey Salomón, y propúsole todas las cuestiones que traía meditadas en su corazón.

Y satisfizo Salomón a todas sus preguntas: no hubo cosa que fuese oscura para el rey, y a la cual no le respondiese.

El rey Salomón por su parte dió a la reina de Saba todo cuanto ella quiso y le pidió; sin contar los presentes que de su grado le hizo con regia magnificencia."

(Primer libro de los Reyes, capítulo X)

En mi búsqueda obsesiva de sabias y brillantes mentes salomónicas (es lo que me pone, qué le vamos a hacer), todavía no he encontrado quien me conteste correctamente a todas las cuestiones que encierra mi corazón.

"Seamos al fin Salomón y la Reina de Saba,

I want a dance slow whith you,

como aqueeeel dream,

dream, dream, sha, la,la,la,la"

2008-05-05T22:54:00.002+01:00

Yo en su aroma, que ya no es el suyo, ahora es el mío

PARIS BLUES

2008-05-01T22:57:00.003+01:00

- ¿te comportas así siempre?
- ¿cómo?
- No lo sé...normalmente es el hombre el que da el primer paso pero tú no paras, sigues paso a paso hasta el final.
¿Lo haces con todos?
- No, sólo con los especiales
- ¿Cuántos has conocido en tu vida?
- Uno, ayer

...........................................................................................

- ¿Sabes una cosa? cuando hay algo que deseas con toda tu alma no puedes esperar a que venga a ti. Debes arriesgarte y salir a su encuentro aunque luego te des el batacazo.
- Pero ¿y si te estropean las narices?
- Me las operaría

AQUELLOS MARAVILLOSOS DÍAS

2008-04-27T14:19:00.006+01:00

Woman with red hair (Modigliani)

Hubo un tiempo en que mis felices días giraban alrededor de los movimientos de un esférico. En la edad de la inocencia, me desposé con un señor con bigote al que le gustaba vestirse de corto todos los domingos, a horas intempestivas, para así lucir sus musculosas piernas ante las somnolientas miradas de otras diez abnegadas novias-esposas-y-demás-enseres y de su deslumbrante princesa, de la que estaba enamorado hasta las trancas. Corría y corría detrás del balón, campo arriba, campo abajo….pero lo que mejor hacía y me llenaba de un incondicional orgullo era insultar a los contrarios y, como por descuido, clavarle los tacos en la espinilla a todo el que osase acercarse a menos de un metro. Un señor vestido de negro, que caía fatal a todo el mundo, le ponía ante sus narices constantemente unas tarjetitas de colorines que por lo visto eran la señal para que yo, inmediatamente, saltara sobre él diciéndole todas las barbaridades habidas y por haber odiándole hasta la muerte.

Pero yo nunca supe cumplir con mis deberes de esposa como todas aquellas compañeras de domingo ¡cómo las envidiaba, apoyando a sus hombres en aquella misión tan importante que los unía semana tras semana antes de atiborrarse hasta reventar de cerveza y patatas bravas! Cuando me quería dar cuenta de lo que estaba pasando ya se había acabado el segundo tiempo. Siempre fui una soñadora y mi mente volaba lejos, siguiendo el rastro de aquellas historias que hacía tiempo no leía, o de aquellas notas tan raras que me gustaba escuchar y que los oídos de mi comprensivo marido, acostumbrados al inigualable himno del “Madrid”, no podían soportar mucho más de cinco minutos.

Él me adoraba, yo era su vida, admiraba a su princesa tan inteligente, tan hermosa, que leía tanto y tan bien, que era tan divertida, tan snob que escuchaba esa música de jazz que consistía en desafinar sin ton ni son, que cocinaba exquisitas viandas capaces de enamorar al estómago de cualquier marido. Cada domingo al anochecer, antes de salir de viaje para ganarse el pan de cada día, me ponía a buen recaudo, con mucho mimo y amor, junto con infinidad de trofeos obtenidos a lo largo de su vida futbolera, en una vitrina construida ex profeso para exponer sus más preciados tesoros. Y en aquel lugar destacado disfrutaba de mi soledad durante toda la semana. Consciente de mis carencias en cuanto a las virtudes propias de una buena esposa, me esforzaba en aprender haciendo interminables ejercicios espirituales, deseando que llegara cuanto antes el viernes.

Lo primero que hacía nada más llegar era limpiar y sacar brillo a todos sus trofeos. Nos desempolvaba y preparaba para pasar otro delicioso fin de semana. La vida la hacíamos en la habitación de matrimonio, siempre fue muy pasional. La decoración consistía en una cama, una bandera del “Madrí” ondeando a su lado, otra del “Atleti” en el mío (¡cómo me gustaba provocarle, cómo se me ponía, bravo, bravo!) y un televisor a los pies del lecho nupcial. Nuestra vida sexual era intensa y ardiente. Después de la goleada de rigor, tras una semana de abstinencia, solíamos terminar con un trío u orgías varias con José María García y sus acólitos. Volvíame loca de pasión cuando llegaban al éxtasis y sus gritos resonaban por toda la estancia: gooooooooool, gol, gol, gol, goooooool. El sábado-sabadete me solía llevar a comer a Txistu o al Asador Donostiarra donde me lucía ante sus ídolos, jugadores de blanco que solían pasarse a tomar algo por allí habitualmente. Tal era la excitación que esto le provocaba que volvía ansioso a nuestro lecho a colmarme de placeres. Preparaba la velada con sumo cuidado y minuciosidad. Lo primero, encender la tele y buscar el partido adecuado para el momento, después su “piyama” con un hiperbólico escudo madridista, las banderas ondeando al viento del ventilador. Y allí estaba yo, excitada a la vista de todas aquellas hermosas extremidades que se movían en la pantalla, impaciente porque llegaran los 15 minutos de descanso en los que, si había suerte, él recababa en mis también curvilíneas formas e incluso, alguna vez, podía oir su voz pronunciando otras palabras que no fueran gol, hijo de puta, pásala cabrón….en fin, lo normal en estos casos.

Y de vuelta a los madrugones domingueros, a las reveladoras conversaciones con las consortes de sus compañeros de juego, a las cañitas hasta las 7 de la tarde, a la siesta con ronquidos incluidos después de tan agotador día, de vuelta a mi vitrina cuando volvía a partir.

Como siempre he sido una inconsciente y tengo este carácter tan impulsivo que me pierde, un día decidí tirar toda mi felicidad por la borda. Cogí mi maleta y me fui por la puerta de inicio, como el joven del que habla Diencéfalo en un post ,que me hizo recordar los días tan dichosos que pasé junto a mi ex-rey-consorte.

BESARÉ EL SUELO POR TI

2008-04-11T18:59:00.006+01:00

Cuanto más bella es la vida
más feroces sus zarpazos,
cuantos más frutos consigo
más cerca estoy de perder,
por una caricia tuya
toco el cielo con las manos
pero sé que si te marchas,
besaré el suelo otra vez.
Grita al mundo, rompe el aire
hasta que muera tu voz,
que el amor es un misterio
y que importa sólo a dos,
correremos por las calles,
gritaremos tú y yo
que el amor es un misterio
y que importa sólo a dos.
Yo no quiero causar pena
sólo por mi condición
de mujer rota en esencia
y herida en el corazón
no habrá un hombre en este mundo
que me vuelva a hacer caer,
porque sé que si se marcha
besaré el suelo otra vez.
Cuando llegue el huracán,
que seguro ha de venir,
por marcharte de mis brazos,
por escaparte de mí
pensaré que fuimos grandes,
pensaré que fuimos dos,
tú en tu cuerpo, yo en el mío
y un sólo corazón.

RELACIONES SUBURBANAS

2008-04-07T23:24:00.005+01:00

Viaje de ida

De repente me veo cruzando las puertas automáticas. Entro en el vagón. No sé cómo he llegado hasta allí, nada existe a mi alrededor, mi campo visual se reduce a la línea recta que hay frente a mis ojos, como un punto de luz al final de un túnel. Me descubro sentada completamente sola.

- Perdona… ¿crees que esta estación estará muy lejos?

Un culito respingón de voz aterciopelada abre una ventana a mi izquierda. Dejo entrar la luz por ella.

- (¿qué?) (mi vista va en busca de sus manos; cuidadas, seductoras, me sonríen)…depende a donde vayas (oigo mi voz por primera vez)
- supongo que eso es importante…entre las tres estaciones que quedan, ¿dónde me aconsejas bajarme?
- ¿buscas algo en concreto?
- Caminar…encuentros…desencuentros.

Se me escapa una de mis miradas, sé que mis ojos ahora son de color verde. Él la coge al vuelo y se la guarda como un tesoro.

- En la segunda. Podrás acercarte lo suficiente a tu destino pero siempre te quedará la opción de seguir hacia delante o hacia atrás, sin tener la sensación de un final cierto y de una despedida sin duda desalentadora.
- De lo que deduzco que tu parada es la última. Es curioso como a veces tu destino puede cambiar, aunque sea por unos minutos, por un cruce de miradas. Gracias por acompañarme en mi viaje.
- Gracias a ti por subirme a tu tren. Esta es la segunda estación.

Tal como llegó, desaparece. Mis ojos le siguen dejando en mi boca el sabor dulce de un tatuaje en su cuello. Durante dos estaciones consiguió desviarme del doloroso sendero por el que camino últimamente.

Viaje de vuelta

De nuevo en un vagón medio vacío, pero ahora me llega la luz desde todos los puntos a mi alrededor. Unos ojos como el cielo tantean de hito en hito en mi dirección. Sale a flote mi ternura y mis ojos vuelven a ser verdes. Se revuelve esperanzado. Busca, busca…un letrero luminoso con el destino del tren es su tabla de salvación.

- ¿este tren no va a Madrid?
- Claro que sí
- Ah, como pone Tres Olivos….
- Si, pero allí tiene que coger otro tren en el mismo andén que le llevará a Madrid
- Ya…como en Puerta de Arganda…supongo que habrá que pagar otro billete para poder pasar de uno a otro…no saben lo que hacer para sacar dinero…te recorres todo Madrid con un solo billete y para tres estaciones más te cobran lo mismo…. Yo es que viajo gratis (ya tiene en la mano el carnet de jubilado para mostrármelo)….me doy unas vueltas….y me llamo Manuel

Resulta que tuvo una novia una vez en Alcobendas y viajaba para ver como estaba todo después de tanto tiempo.

- Usted me recuerda mucho a ella….su sonrisa…
- Gracias, eso me halaga

Me cuenta, en tres estaciones su vida. Está feliz. Yo le escucho, me piropea, me hace reir, me acompaña.

- Mi estación.
- Ah, ¿es aquí donde nos bajamos? (me preguntan sus ojos ahora vidriosos)
- No, Tres Olivos está más lejos. No se olvide de bajar y cambiar de tren.
- Vaya…

Me obsequia con una sonrisa y la margarita que lleva en el bolsillo superior de su chaqueta. Su cuerpo se encoge en el asiento y vuelve a sumirse en sus silenciosos recuerdos.

****************

Tres soledades vuelven a su sitio.

SUPERVIVENCIA

2008-02-17T21:56:00.004Z

“Lo importante no es lo que han hecho con nosotros sino lo que nosotros mismos hacemos después con lo que han hecho con nosostros”

Sartre

- ¡Me han dado el alta!

Tus ojos brillan, mientras se funden en un emotivo abrazo. Como un flechazo a mi cuerpo y mi mente regresan sensaciones dormidas. Sé de la alegría de ese momento, pero también conozco el terrible miedo a volver a salir sola al mundo.

Has ganado la primera y más difícil batalla, pero aún te quedan infinitas microbatallas interiores que librar y en ti está que utilices tu libertad para usar lo que te hicieron en tu beneficio o no, porque la mayor victoria sobre esos energúmenos es ser capaz de sacarlos de tu vida, sin culpabilidades, miedos ni resentimientos, que sólo a ti te perjudican, con la cabeza bien alta, por encima de todo.

Aprende de ello, mírate y verás a una persona hermosa, fuerte e inteligente. Has vencido, consiguiendo que tu vida volviera a ser lo más parecida a lo que era antes, a seguir disfrutando de tu familia, tus amigos, tus estudios, a seguir disfrutando de ti misma. Sácale partido a eso, ¿a qué vas a tener miedo sabiendo la fuerza interior que tienes? Nada ni nadie puede quitarte tu vida porque tú tienes el poder de transformar cada experiencia en tu beneficio.

Quiero que sepas lo agradecida que estoy de que hayas pasado por mi vida, pues mirarte me ha revelado la gran fuerza que tengo. Estoy muy orgullosa de nosotras.

Gracias.

Para Beky-Bequita

QUIÉN ERA ÉL

2008-02-10T17:48:00.000Z

Amistad, Egon Schielle

- (Yo te amo)

- (¿Eso es entonces lo que soy?)

- (Eres el amor que siento por ti)

- (Siento que voy a reconocerme...casi me veo. Falta tan poco)

- (Yo te amo)

- (Ah, ahora sí. Ya me veo. Entonces, éste soy yo. Qué retrato de cuerpo entero)

SIENDO

2007-03-18T07:39:00.000Z

Adán y Eva en el paraíso, Marc Chagall

Abro los ojos y todo a mi alrededor aparece sin peso, vacío. La inexplicablemente buscada angustia con la que me abandoné al sueño ha desaparecido. Todo flota en una levedad de la que tampoco me preocupo, mezclados olores, sonidos e imágenes, pasan ante mí, muy leves, como una caricia que tampoco siento cierta.

Disfruto, levemente, de una serenidad inusual, como si el lugar físico que ocupa normalmente mi corázón estuviera vacío, como si el pensamiento, las emociones y sentimientos no fueran algo natural en mí.

Todo está en su sitio y no sé muy bien porqué, en realidad no me planteo saberlo. Intuyo una discreta placidez levitando a mi alrededor como esos caballos alados de los cuadros de Chagall que tanto me hacen soñar.

"Leve, leve, muy leve

un viento muy leve pasa

y se va, siempre muy leve

y yo no sé qué pienso

ni procuro saberlo."

Fernando Pessoa, en palabras e imágenes

Take a train (Ella Fitzgerald & Dizzy Gillespie)

OH DOUX PRINTEMPS D'AUTRES FOIS

2007-03-11T18:18:00.000Z

Danzando sobre aguas turbulentas.... huyendo de la felicidad, añorando un hogar... sola ante mi mortalidad.

Elegie, Jules Massenet

ENTRE NUBES DE EDREDÓN

2007-01-01T07:16:00.000Z

Llévame a dormir

Dime, Dios mío, que vas a venir a buscarme
Decidí salir y ya he pasado demasiado tiempo en la calle
Llévame a dormir
Porque me aburro hace ya horas, no sé qué hago aquí
Y me quiero ir
No tengo coche, no sé conducir, ya no hay taxis
Dios ven a por mí
Llévate a esta mujer a dormir a casa
Llévame a dormir
Dime, Dios mío, que vas a venir a buscarme
Me animé a salir y ya he pasado muchas horas fuera en la calle
Llévame a dormir
No estoy sociable, faltan ganas, no sé sonreír
Dios ven a por mí
Llévate a esta mujer a dormir a casa
Llévame a dormir
Dame una cama, una almohada en funda de algodón
Algo de calor, contacto suave de una nube en forma de edredón
Llévame a dormir
Dame el descanso y en el sueño una vida mejor
Dios ven a por mí
Llévate esta mujer que quiere dormir

Llévame a dormir, Single

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A las 8:00, mientras espero a mi Niña Ángela, después de toda una noche-festiva-chiripitiflaútica, os deseo a todos feliz 2007.

No me esperéis en unos cuantos días, viviré los primeros momentos de este prometedor año cobijada entre nubes de edredón.

FEELING

2006-12-25T21:24:00.000Z

La satisfacción, Gustav Klimt

- Me caes bien, Princesa, y sólo por una cosa ¿sabes cuál?

.....porque veo a mi amigo muy feliz contigo.

Mi pecho se hincha como el de un pavo real, siento que me ruborizo. Los dos dirigimos la mirada hacia su amigo y le contemplamos en su felicidad, que le sale a borbotones por la punta de sus dedos que me atraen como un imán en una necesidad incontrolable de rozarlos. Siento que, sin traspasar un momento los límites que marcan nuestros asientos a una distancia infinita para mí, nos enzarzamos en una pasional danza visual. Siento que me deslío en una sobreabundancia de deseos, siento que somos uno.

Siento que le amo.

Feeling good, Nina Simone

NO ME ARREPIENTO DE NADA

2006-12-16T22:30:00.000Z

Desde la mujer que soy, a veces me da por contemplar aquellas que pude haber sido; las mujeres primorosas, hacendosas, buenas esposas, dechado de virtudes, que deseara mi madre. No sé por qué la vida entera he pasado rebelándome contra ellas.

Odio sus amenazas en mi cuerpo. La culpa que sus vidas impecables, por extraño maleficio, me inspiran. Reniego de sus buenos oficios; de los llantos a escondidas del esposo, del pudor de su desnudez bajo la planchada y almidonada ropa interior. Estas mujeres, sin embargo, me miran desde el interior de los espejos, levantan su dedo acusador y, a veces, cedo a sus miradas de reproche y quiero ganarme la aceptación universal, ser la "niña buena", la "mujer decente", la Gioconda irreprochable. Sacarme diez en conducta con el partido, el estado, las amistades, mi familia, mis hijos y todos los demás seres, que abundantes pueblan este mundo nuestro. En esta contradicción inevitable entre lo que debió haber sido y lo que es, he librado numerosas batallas mortales, batallas a mordiscos de ellas contra mí -ellas habitando en mí queriendo ser yo misma- transgrediendo maternos mandamientos, desgarro dolorida y a trompicones a las mujeres internas que, desde la infancia, me retuercen los ojos porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,
porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y vulnerable, que se enamora como alma en pena de causas justas, hombres hermosos y palabras juguetonas. Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada, e hice el amor sobre escritorios -en horas de oficina- y rompí lazos inviolables y me atreví a gozar el cuerpo sano y sinuoso con que los genes de todos mis ancestros me dotaron. No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones. No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf. Pero en los pozos oscuros en que me hundo, cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos, siento las lágrimas pujando, veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo, blandiendo condenas contra mi felicidad. Impertérritas niñas buenas me circundan y danzan sus canciones infantiles contra mí, contra esta mujer hecha y derecha, plena. Esta mujer de pechos en pecho y caderas anchas que, por mi madre y contra ella, me gusta ser.

Gioconda Belli

P.D. He decidido dejaros aquí un video

que me sugiere Almach, que me parece muy acertado con la personalidad de esta vuestra Princesa del Vértigo.

TANGO VAINILLA

2006-12-09T00:18:00.000Z

Artango - Verano Porteño (Nélida y Jorge)

Bailarines entrelazados en un amplio salón de baile, unidos los rostros por las mejillas, impasibles sus semblantes. Con una sensualidad desbordante, son conscientes de algo trágico en el ambiente. Finísimos tacones de vértigo, multicolores, exultantes ante las aberturas interminables y los entreveros de piernas, deslizándose con elegancia por la pista. Las parejas danzaban a ritmo de la pasión del tango, en una soterrada lucha entre los estilos más clásicos de Pugliese y las tendencias innovadoras de Piazzola , la popular milonga y el etéreo valsecito o vals criollo.

Mi querida Reina Mora y esta Princesa del vértigo habíamos sido invitadas a una milonga en una de las salas de baile más típicas de Madrid. Abandonados los cimbreantes pañuelos de monedas cantarinas y los cueros, en mi caso, hicimos nuestra entrada convertidas en auténticas milonguitas.

Nélida y Jorge eran los anfitriones de la popular fiesta porteña. La Reina Mora lleva un tiempo aprendiendo con ellos el cadencioso caminar del tango. Yo los conocí hace muchísimos años, en una época en la que estuve a punto de renunciar a todo mi reino para dedicarme a esta profesión tan denostada en mi entorno, el oscuro mundo del baile. Ahora me dedico a disfrutarlo para mí, porque no podría vivir sin ello ya que está en mi esencia.

En un espacio de oscura intimidad, acomodamiento rojo-pasión, algo decadente, localizamos un grupo de gauchos entre los que destacaba un temerario-y-orgulloso-compadrito. Estos primitivos bailarines movían sus extremidades inferiores sin levantarlas del suelo, casi siempre hacia delante, en un continuo y voluptuoso enredo y desenredo con las de su acompañante, unidos en un contenido e inamovible abrazo. Diríase que sólo de mitad para abajo estaban vivos, mientras que la parte superior la mantenían en un apasionado y onírico letargo.

Siguiendo las reglas de protocolo y relaciones sociales entre especimenes de sexos diversos en estas fiestas milongueras, arte en el que la Reina Mora y yo destacamos ya que fuimos convenientemente adiestradas para ello desde nuestra real-cuna, nos dirigimos hacia los gauchitos pasando por delante sin dirigirles una sola mirada, situándonos estratégicamente en la mesa de al lado. Paseamos la vista por toda la sala, sin demostrar ningún tipo de interés por una escena en concreto, rápido pero significativo recorrido visual que incluía su espacio, por supuesto. Como corresponde a alguien que se precie de ser un orgulloso-compadrito, ellos invitaron a bailar a otras milonguitas. Es entonces, cuando se dirigen hacia la pista con sus acompañantes, cuando aprovechan a hacer el clásico “cabeceo” (movimiento único en su especie) con el que una sola vez (no más) te indican con una inexpresiva mirada dónde está la pista por si te interesa aceptar el próximo tango. Nosotras, siguiendo las normas milongueras, les dirigimos una mirada breve pero certera, derecha a alimentar su vanidad. Sólo quedaba esperar.

Aquel compadrito de movimiento canyengue en sus caderas, también llamado caminar arrabalero, se acercó y esperó. Habiendo dado ya mi aprobación, me limité a situarme delante de él esperando su abrazo. Él notó mi embarazo, ya que realmente yo no había bailado tango más que en dos ocasiones, pero en un arranque de galantería porteña intentó hacer que me sintiera cómoda y relajada, chamuyándome con su hablar lunfardo.

- Chsssss….tranquila, mi poyerita, para aprender a caminar sólo tenés que poner el corazón, aquí junto al mío, y cerrar los ojos. No necesitás nada más.

- Pues dale, macanudo.

Aquello para mí fue sencillo, porque soy muy de poner el corazón en todo, y lo hice, y cerré los ojos, me abandoné a su penetrante aroma a vainilla en un etéreo y contenido abrazo….y CAMINÉ, siempre hacia delante con firmeza y confianza. De a poco, nos deteníamos llenándonos de silencios, en una trágica y pasional espera, expresando lo inexpresable, volviendo de nuevo con la música después de ese mudo interludio, porque como dijo una vez Aldoux Huxley, “después del silencio lo que más se acerca a expresar lo inexpresable es la música”. Así caminé durante toda la noche con casi todos los gauchitos y compadritos asistentes a la milonga, abrazada y abandonada, poniendo mi corazón en ello, feliz. Feliz recordando entre esos tangueros-vainilla tu olor a leche merengada, tu afición de facultad por el tango y el corazón que le ponemos a nuestra danza amorosa cuando estamos juntos.

"Mamá, yo quiero un novio que sea
milonguero, guapo y compadrón. Que no se ponga gomina ni fume tabaco
inglés que pa´ hablar con una mina sepa chamuyo al revés. Mamá, si
encuentro a ese novio juro que me pianto aunque te enojés.
Ayer un mozo
elegante con pinta de distinguido, demostrando ser constante desde el taller me
ha seguido. Más cuando estuvo a mi lado me habló como un caramelo del sol, la
luna y el cielo y lo pianté con razón.
Mamá, yo quiero un novio que al
bailar se arrugue como un bandoneón . Mamá, yo quiero un novio que sea
milonguero, guapo y compadrón. De los de gacho ladeado, trencilla en el
pantalón; que no sea un almidonado con perfil de medallón.
Yo
quiero un hombre copero de los del tiempo del jopo que al truco conteste
“quiero” y en toda banca va al copo. Tanto me da que sea un pato, que si mi
novio precisa, yo empeño hasta la camisa y si eso es poco, el
colchón".

EL ARTE DE COLOREAR TEMPORAS TAURINAS

2006-11-29T20:21:00.000Z

Dada la vena artística que últimamente merodea por estos reinos, y a petición de nuestro egregio amiguito (como diría Falinda) Johnny Ingle en el anterior post, he decidido proponer un ejercicio para que todos podáis desarrollar vuestra creatividad, cada cual a su libre albedrío.

Consiste en redecorar estas mis nalgas, rebautizadas por Johnny como témporas (término mucho más espiritual), que quedaron de esta guisa en aquel encuentro artístico-contemporáneo con mi torero-banderillero.

Queda terminantemente prohibido (uy, como me gusta esta palabra):

Dirigir miradas lascivas hacia las susodichas. Todo debe hacerse con ojo crítico de artista.
Añadir objetos, miembros hostiles o adminísculos agresivos dentro o fuera del área a tratar.
Utilizar mis posaderas para hacer cualquier tipo de propaganda subversiva.

Podéis utilizar toda la paleta de colores, texturas, olores (a ver esto quién es el/la guapo/a que lo consigue, para ese/a el premio especial). Nüsh, cariño, sólo te pido que el torito bravo lo dejes, si puede ser, a modo de pepita. Es el único recuerdo que guardo de aquel maestro de la suerte de banderillas.

Y bien, el concurso queda abierto. Libérense...

ENTRE LUCES Y SOMBRAS

2006-11-25T20:43:00.000Z

" San Francisco", fotografía de Javier Campano

En ocasiones siento que el tedio y la monotonía de la vida cotidiana me roban energía y esa armonía que tan necesaria considero para que haya un equilibrio entre las cosas que nos desagradan y las que nos complacen. Por este motivo, hace tiempo que decidí invertir en cosas y experiencias que me produzcan placer, en sensaciones, emociones, búsqueda de la belleza... Siempre con coherencia y respeto, por supuesto.

Uno de mis sitios preferidos para buscar sensaciones placenteras y estimulantes son los museos. A través del arte se produce una catarsis de toda tu vida.

Hace un tiempo, tuve un novio torero-banderillero. Este especimen tipical-spanish, que estuvo lidiando en esta plaza dos temporadas, llevaba el arte en sus venas. Gustaba de experimentar todo tipo de vivencias sensoriales, pero en especial las visuales. En una ocasión fuimos a ver la exposición de fotografía de Javier Campano, en el Museo Reina Sofía. El arte contemporáneo ofrece la posibilidad de transformar el espacio y convertir al visitante en parte de la obra y, al igual que la fotografía de Campano, un museo está repleto de luces y sombras, distribuciones geométricas, espacios donde no hay nada, objetos sacados de contexto. El mundo por el que pasea el visitante está lleno de serenidad, luz y color, pero existe otro mundo paralelo a éste en los accesos restringidos al público. Un mundo en blanco y negro, dividido en luces y sombras, casi fantasmagórico e impregnado de inquietud debido en gran parte a ese carácter prohibido.

La exposición estaba en la tercera planta, así que nos dirigimos hacia el ascensor. La fila que había era impresionante. Mi torero-banderillero, de culito inquieto y prieto, empezó a ponerse nervioso por lo que se me ocurrió que podíamos probar a subir por las escaleras. Pero por más que buscamos, no encontrábamos la forma de acceder por un sitio permitido para ello, así que no tuvimos otra opción que saltarnos las normas y nos aventuramos a través de una enorme puerta de madera junto a la que había una señal de prohibido el paso. Estábamos de enhorabuena, aquella puerta conducía a una escalera por la que empezamos a subir. Sin embargo, al llegar a la tercera planta, la puerta de acceso al mundo permitido estaba cerrada. De pronto, esa circunstancia hizo saltar el resorte. Estábamos atrapados, al otro lado los visitantes paseaban ajenos a lo que ocurría detrás de esos muros. Ni siquiera lo pensamos, refugiados en la protección que nos brindaban las distintas señales restrictivas y las sombras de uno de los rincones de la escalera empezamos a gozar el uno del otro. Entonces, de la nada, surgió ese objeto que faltaba en la parte iluminada de la fotografía, una dulce-ancianita-de-pelo-blanco que con la valiente y retadora inconsciencia que le daba su veterana condición se había aventurado por aquellos parajes.

A diferencia del torero-banderillero que, acostumbrado a estar en ese estado de constante vigilancia y control de todo lo que le rodea, intuye rápidamente cualquier peligro, he de reconocer que yo en esto del acto sexual me ciego completamente, no existe nada más a mi alrededor que nuestros dos cuerpos. Quizás influya también mi creencia en que no puede pasar nada desagradable en cualquier manifestación sexual consensuada y que si en algún momento aparece un testigo involuntario, el propio pudor del que no ha sido invitado a la fiesta, le hará no decir nada.

En esta ocasión se cumplieron mis teorías, ya que sin más la dulce-ancianita se dio media vuelta en su espacio iluminado y nos dejó tranquilos envueltos en las sombras. Sin embargo, aquel desafortunado incidente hizo que el torerito no pasara del tercio de varas, sin llegar a colocar los dos pares de banderillas reglamentarios.

Volvimos al mundo permitido del museo. Todo seguía igual incluso la enorme fila para coger el ascensor, que esta vez esperamos con paciencia. Entramos hasta el fondo, contra la pared de cristal, con una multitud envarada por la cercanía de tantos cuerpos extraños. Es curioso, pero esta situación de estar rodeada de gente mirando al techo y que no sabe como ponerse para no rozarse con el que tiene al lado, me excita sobremanera. Supongo que me siento protegida por esa huída voluntaria de cualquier sensación que experimentan todos los presentes. Yo en cambio me hundo mucho más en ese paraíso de los sentidos. Sentí en mis glúteos, despojados en parte de mis prendas íntimas por las expertas manos del "maestro", el frío cristal transparente que dejaba a la vista de los viandantes aquella jauría contenida por el recinto cerrado del ascensor. Aquella exhibición de mis interioridades, resguardada como estaba por las barreras que ponían las paredes de cristal y la distancia entre el suelo y el ascensor, junto al contraste del frío material con el del calor que sentía a través del ceñido pantalón de aquel "figura", me hicieron sentir en el séptimo cielo. Momento breve pero intenso. Salimos como pudimos de allí pudiendo por fin contemplar la magnífica obra de Campano.

Aquel día conseguí llenarme de sensaciones placenteras y belleza suficientes para poder sobrellevar durante una larga temporada mi monótona vida.

SEDA

2006-11-19T15:41:00.000Z

Die Tänzarin, de Gustav Klimt

Silencios, gestos simbólicos, deseo y pasión condenados al imposible, abandono al destino asumido como se asume la realidad, certeza de la propia suerte.

"Mil veces buscó los ojos de ella y mil veces ella encontró los suyos. Era una especie de triste danza, secreta e imposible."

"Antes de salir de la habitación, miró una última vez hacia ella. Le estaba mirando, con ojos completamente mudos, a una distancia de siglos"

..................

"Tal vez sea que la vida a veces da tales vueltas que no queda absolutamente nada que decir"

..................

-¿qué son?

- Es una pajarera

- ¿Una pajarera?

- Sí

- ¿Y para qué sirve?

- Se llenan de pájaros, todos los que se pueda, y después, un día en el que suceda algo feliz, se abren sus puertas de par en par y se mira cómo vuelan libres.

...................

"Lo dijo despacio, con fatiga, porque nunca había creído que la verdad sirviera para nada"

...................

"Morir de nostalgia por algo que no vivirás nunca"

...................

"De vez en cuando, en los días de viento, bajaba hasta el lago y pasaba horas mirándolo, puesto que, dibujado en el agua, le parecía ver el inexplicable espectáculo, leve, que había sido su vida"

...................

"Puesto que la desesperación era un exceso que no le pertenecía, se volvió hacia lo que había quedado de su vida y empezó de nuevo a ocuparse de ello, con la inquebrantable tenacidad de un jardinero en su trabajo la mañana siguiente a una tempestad"

...................

- ¿Cómo es el fin del mundo?- le preguntaron

- Invisible

...................

"Era, por otra parte, uno de esos hombres a los que les gusta asistir a su propia vida, considerando impropia cualquier ambición de vivirla"

Seda, de Alessandro Baricco, es un relato bellísimo, sencillo, hecho para ser contemplado como si de un cuadro se tratara, más que para ser leído.

SU BOCA

2006-11-12T18:02:00.000Z

Birthday, de Marc Chagal

"Todos se despertaron con azúcar en sus labios, pero sólo se dieron cuenta aquellos que se besaron"

Todo a mi alrededor es dulce desde que probé su boca... estoy entre nubes de algodón, de color rosa, como el de las ferias. He cambiado mi castillo por una casita de chocolate, salpicada de anisitos de todos los colores, con un barquillo de chocolate por chimenea. En mi jardín crecen enormes piruletas de fresa, naranja y limón, de las que cuelgan unas hermosas manzanas caramelizadas. Rodeada de luz y color, como el parque donde saboreé por primera vez sus labios de fresa, con sabor a leche merengada aderezada con su aroma de canela.

Nada sabe tan dulce como su boca, de Víctor Manuel

CELOS

2006-11-05T20:07:00.000Z

Interior Summer, de Edward Hopper

Las lágrimas recorren mis mejillas. Lentas, distantes entre una y otra. El corazón se me encoge, me duele. Sin embargo no estoy triste, es algo diferente. Lo pienso y me parece terrible. Llevo todo el día malhumorada, airada, necesito sacarlo fuera pero me cuesta tanto reconocerlo. En realidad no sé si es vergüenza o asombro lo que siento al descubrir el motivo de mi estado de ánimo. Supongo que las dos cosas.

He estado leyendo por aquí y por allá cosas sueltas, sin muchas ganas, retrasando el momento, no sé por qué, de llegar a su espacio. El caso es que ya lo leí ayer, pero cuando empecé a sentir esta sensación me fui. No sabía qué decir. Bueno, sí lo sabía, pero no quería hacer público lo que realmente sentía ¡Me parecía tan absurdo y tan sin sentido!

Nunca me ha gustado quedarme con cosas que me hacen sentir mal así que, como siempre, decidí hurgar en la llaga y llegar hasta el fondo. Abrí la página y releí. Reaparece ese sentimiento….son ¡CELOS! Celos de todas las personas de las que habla, a las que ama, con las que comparte sensaciones, a las que desea. No lo entiendo, no le conozco más que por lo que escribe, no hay ningún tipo de atracción física, pero desearía infinitamente ser yo por la que sintiese y con quien compartiese todos esos sentimientos. Hasta que me doy cuenta de que no es él concretamente lo que deseo sino esa situación, ser para alguien algo así, alguien que estuviese en mi vida de esa manera, con su sensibilidad, su capacidad de amar.

Estos días son de esos en los que más que nunca, sin saber especialmente por qué, necesito alguien a mi lado, alguien real. Así que he decidido evitar durante un tiempo (supongo que no mucho más de un día) leer nada romántico, ni nada parecido a un mundo feliz lleno de amor. Me dedicaré a repasar las majaderías de nuestros políticos, que a fuerza de repetirlas ya no hacen mella en mi ánimo y no corro peligro de enfadarme lo más mínimo. En este tema ya ni siento ni padezco. Espero que no me pase igual con el amor y el sexo.

LA NIÑA ÁNGELA ADVIERTE....

2006-11-03T20:34:00.000Z

.... PORTAOS BIEN CON MI MAMÁ.

OS ESTARÉ VIGILANDO

DÍA DE DIFUNTOS

2006-11-02T22:56:00.000Z

Ayer fue un día muy ajetreado. Todos los primeros de noviembre tenemos la costumbre de abrir las puertas del castillo a todo ser que desee visitarnos. Las estancias están abarrotadas, especialmente los pasillos, lugares predilectos de mi Niña Ángela para recibir a los visitantes. Esta costumbre viene de varias generaciones atrás porque, según cuenta la leyenda, las hembras de mi familia nacemos con unos atributos físicos y psíquicos paranormales, transmitidos de madres a hijas, lo que hace que atraigamos toda clase de espíritus traviesos y viajeros que deambulan a nuestro alrededor como Pedro-por-su-casa. A la Niña Ángela le costó un poco acostumbrarse a ver pasear por los pasillos a todos esos niños tan paliditos con el pelo engominado y la raya en medio o las niñitas con tirabuzones rubios de piel transparente que se la quedaban mirando con ese muñeco sin ojos entre sus brazos. Con el tiempo aprendió que ese era su sino y con gran clarividencia supo sacar partido de su don aceptándolos como si fueran de la familia.

En este día grande todo está dispuesto con sumo cuidado para la gran fiesta en la que nos preparamos para el letargo del invierno, época en la que entramos en una muerte aparente, tiempo de penuria, oscuridad y frío. Las estancias se adornan con cientos de ramilletes de crisantemos pintados con todos los colores del arcoiris, lo que al menos nos alegra el día a nosotras porque los invitados suelen ser bastante serios y tienen cara de amargados. Se hacen las más de 100 camas de las que disponemos dejando una esquina levantada con el fin de que puedan acostarse y descansar en paz esa noche. Para que no se pierdan, el camino hacia el castillo está señalizado con lucecitas especiales que arden flotando sobre una capa de aceite lo que sirven también para señalar a las almas el camino de vuelta hacia su fría-casa-de-piedra. Estos seres, también llamados espíritus, le echan mucho morro y si no les limpias bien sus mármoles y piedras de acceso a su vivienda son capaces de quedarse todo el año contigo.

Desde el día 1 de noviembre hasta el mediodía del día siguiente deambulan por todas las torres y habitaciones de mi castillo y nosotras nos dedicamos a charlar con ellos de cosas super-importantes del más allá y del más acá. Mi ex-rey-consorte, que por su varonil condición ni siente ni padece, se dedica mientras tanto a atiborrarse con los huesitos de estos santos, manjar denominado huesos-de-santo, valga la redundancia. También suelo preparar para la ocasión buñuelos de viento que son muy facilitos de hacer porque, como su nombre indica, sólo hay que inflar una bolita de harina con aire-impregnado-en-crema. Claro que luego vienen los problemáticos gases, pero eso no nos preocupa demasiado, ya sabéis por posts anteriores que mi médico es especialista en este mal.

Entre todos estos aparecidos no podían faltar esos remedos de Don Juan Tenorio, de Zorrilla, que me rondaron en su día y que derechos partieron hacia un mundo mejor. Me doy cuenta que en el fondo nada cambia, aquí o más allá, la escenita es la misma. En un pis-pas convierten en un panteón mi lindo palacio-de-cristal.

D. Juan.-

Años ha
que falto de España ya,
y me chocó el ver al paso,
cuando a esas verjas llegué,
que encontraba este recinto
enteramente distinto
de cuando yo lo dejé.

Escultor.-

Yo lo creo; como que esto
era entonces un palacio,
y hoy es panteón el espacio
donde aquél estuvo puesto.
......................

Escultor.-

Pues habitó esta ciudad
y este palacio heredado,
un varón muy estimado
por su noble calidad.

D. Juan.-

D. diego Tenorio.

Escultor.-

El mismo.
Tuvo un hijo este Don Diego
peor mil veces que el fuego,
un aborto del abismo.
Un mozo sangriento y cruel,
que con tierra y cielo en guerra
dicen que nada en la tierra
fue respetado por él.
Quimerista, seductor
y jugador con ventura,
no hubo para él segura
vida, ni hacienda, ni honor.
Así le pinta la historia,
y si tal era, por cierto
que obró cuerdamente el muerto
para ganarse la gloria.

D. Juan.-

Pues ¿cómo obró?

Escultor.-

Dejó entera
su hacienda al que la empleara
en un panteón que asombrara
a la gente venidera.
Mas con condición, que dijo
que se enterraran en él
los que a la mano cruel
sucumbieron de su hijo.
Y mirad en derredor
los sepulcros de los más de ellos.
.......................

Vuelven con la misma historia año tras año: que si no es verdad ángel de amor, lo de la apartada orilla, la luna brillando y demás sandeces repetidas hasta la saciedad...

...Y a Dios piden con afán
que los libere sin más
de su castigo divino.
Pero si estos desalmados creen
que, cual incauta Doña Inés,
voy a arriesgar sin tino
mi alma por ellos
ya pueden irse
por donde han venido.
Ya tuve mi purgatorio en vida
por su ambición desmedida
y crueles despreciaron mi ternura
y en su torpeza y locura
siguieron con bárbaro afán.
Justo es que ahora me vengue
enviándoles por ende
a la peor de las torturas
en manos de Satanás.

JA,JA,JA,JA,JA,JA,JA,JA (risa cavernosa)

Otra cosa que me ha entretenido siempre mucho es leer los cariñosos epitafios que sus amigos y familiares tuvieron a bien poner sobre sus tumbas. Así me encontré una vez, navegando por la red, todas estas hermosuras (pardiez que se me ha quedado ese deje cantarín de los Tenorios mentados)

Y me puede la impaciencia
por saber a ciencia cierta
qué me dejarán mis deudos
cuando este mundo cruel deje
en pos de lares más buenos.

DE VUELTA A TU MIRADA

2006-10-31T22:18:00.000Z

Autumn in the village (Marc Chagall)

"Ahora que empecé el día

volviendo a tu mirada

y me encontraste bien

y te encontré más lindo

ahora que por fin

está bastante claro

dónde estás y dónde

estoy

sé por primera vez

que tendré fuerzas

para construir contigo

una amistad tan piola

que del vecino

territorio del amor

ese desesperado

empezarán a mirarnos

con envidia

y acabarán organizando

excursiones

para venir a preguntarnos

cómo hicimos"

Lovers go home (Mario Benedetti)

Especialmente dedicado a mi indiecito argentino con sabor a mate

CON EL CORAZÓN EN UN PUÑO (II)

2006-10-26T10:09:00.000+01:00

Buscando inspiración para amenizar mi vida sexual y dejar que se manifieste mi lado más oscuro haciendo hueco al vicio y la perversión, me tropecé con el BDSM (Bondage y Disciplina, Dominación y Sumisión, y Sadomasoquismo), que consiste en lo siguiente: una persona, que normalmente recibe el nombre de amo o ama, lleva las riendas del cotarro mientras la otra, llamada sumiso o sumisa, le cede todito, todito el poder.

Una vez dijo Thomas Jefferson que "el poder no cautiva a las mentes puras". ¿Y hay alguien que quiera ser puro? Y mucho menos en mi monarquía absoluta y totalitaria donde es de obligado cumplimiento el culto al poder de mi látigo.

Pero para evitar convertirme en animal de costumbres, decidí cambiar los roles y buscar alguna experiencia en la que yo fuera la sumisa. Algo que me llenara plenamente. Y haciendo un arduo trabajo de investigación encontré lo que buscaba: el fisting vaginal, qué mejor para llenarme que un puño dominador. Había oído hablar de esta práctica y del tremendo placer de sentir como una mano enterita entra en las profundos abismos de tu ser. Pero cuál sería mi sorpresa e indignación cuando al leer todo lo relativo a consejos, herramientas y técnica del fisting me doy cuenta de que eso ya me lo habían hecho. ¡Y sin mi consentimiento, ni siquiera con conocimiento de causa! Una de las reglas para una buena práctica del BDSM es que el juego se basa totalmente en el consenso, pero aquí se lo habían saltado a la torera. ¿Y dónde mejor para hacer caso omiso de lo que opina o necesita el sumiso-paciente? En un hospital, por supuesto.

Hay noches estrelladas en las que todo se te viene encima (o abajo, que es peor), no tienes nada que hacer y empiezas a sentir cosas inexplicables que te hacen sentir rara, con ganas de que te hagan algo reconfortante. Lo ideal en estas ocasiones es irte a urgencias.

En una de esas noches-festivas me cogí sin más mi bolsa de aseo y a mi ex-rey-consorte y allá que nos fuimos. Llegamos sobre las cinco de la madrugada, aquello parecía un hospital fantasma. Después de dar unas cuantas vueltas de reconocimiento encontramos a alguien con bata blanca que nos dispensó un relajado y tranquilo recibimiento.

Princesa.- Pues mire usted, señora-enfermera, que es que siento algo así como una gran laxitud en la zona de la entrepierna.

Enfermera.- ¿Física o moral?

Princesa.- Pues yo diría que ambas dos. El caso es que de repente todo se tensa en un retortijoncillo para volverse a laxar.

Enfermera.- Pues has venido al sitio adecuado, nena. En estos casos siempre es conveniente que alguien allegado a la paciente forme parte del equipo, así que si no te importa podría acompañarnos tu macho-rey-consorte como punto fuerte de a-poyamiento.

¡Qué contentos nos pusimos mi ex-rey-consorte y yo! Habíamos caído en buenas manos, por lo visto esta señora-enfermera era una experta-enfermera-profesional-de-la-cofradía-del-puño.

Para empezar es imprescindible estar muy, muy limpita, por dentro y por fuera, y muy lubricadita, así que durante más de 12 horas nos dedicamos a los necesarios juegos previos: un enema por aquí, un tocamiento por allá (un poco más abajo por favor) despacito, lentito. Masajes varios, otro enema. Oiga que me voy por la pata-abajo. Mejor, mejor, no conviene encontrarse obstáculos en el camino. Fue en el momento en que empecé a lubricar cual cataratas del Niágara cuando decidieron por fin intervenir. Por el pasillo llegó el equipo médico: Ariana, una warri-enfermera-tipo-Benny-Hill que hizo que se le erizasen los bigotes a mi ex-rey-consorte, y Berta la típica enfermera-sexy-sadie aprovisionadas de todo el material necesario para la intervención: unos guantes de goma hasta el codo, que siempre dan un toque de elegancia y contribuyen a una entrada y salida fluidas, un buen foco (se necesita ver lo que se está haciendo) y litros y litros de lubricante (cuidado con los aceites y los lubricantes a base de petróleo que pueden dañar las mucosas internas, ¡que os veo venir!). Mi ex-rey-consorte tuvo que ponerse un traje adecuado para la ocasión y llevarse consigo todas las herramientas necesarias para el a-poyamiento-correcto: una camilla provista de arneses con estribos. Daba saltitos de alegría como un niño, es que le encanta lo de jugar a los médicos (para un aquí te pillo aquí te mato sin los adecuados accesorios de bondage, os podéis apañar con unas cuantas almohadas apiladas. O mejor aún, para un aquí te pillo aquí te mato olvidaos directamente del fisting. En este caso lo más indicado es la postura "desde aquí se ve mi casa". Pero esto lo dejo para otra sesión).

Entramos en una sala en penumbra para mayor intimidad e impedir que la sumisa (osea yo) perdiera la concentración, el foco ya haría su función de ayuda espeleológica. Una vez depositada en aquel artefacto con suma delicadeza por mi ex-rey-consorte, éste me cubrió las espaldas poniendo mucho empuje en ello, mientras que las dos warri-enfermeras-sadie se encargaron de las zonas bajas. Como buena profesional, empezó acariciando mis labios y zonas aledañas a mi clítorix para ir introduciendo poco a poco primero un dedo, luego dos, tres y hasta cuatro. Mis piernas temblaban y me faltaba la respiración.

- Respira mi amor. No dejes de hacerlo. Ven hacia mí, deja que entre y te haga mía.

Entre gemido y gemido soltaba el aire con cada movimiento enérgico que hacía ella. Eso me ayudaba a relajar los músculos. Me sentía totalmente atontada. No sabía si aquello era dolor bueno o malo, porque ambos existen, sólo deseaba que entrase hasta el fondo, que llegase ya. Mi ex-rey-consorte. aferrado a mis pechos, estaba petrificado viendo como se manejaba aquella mujer abriéndose camino hacia mi interior con su puño. La excitación le dominaba, mientras yo le pedía con ansiedad que me ayudase a empujar más para facilitar la brillante llegada y salida de aquella mano que era el centro del universo en ese momento. Ella, sabiamente, alternaba cada empujón con momentos de absoluta inmovilidad largos e intensos, para disfrutar plenamente de ese momento sagrado. Mientras tanto la otra warri-enfermera no dejaba de allanar el camino con abundante lubricante, de procedencias variadas. Fue en uno de esos arrebatadores espacios de tiempo cuando percibí una expresión de camino entre el terror y la extrañeza.

- ¿Pero qué es lo que hay aquíiiiii? Parece...parece....¡una bola con un cordón totalmente enredado a su alrededor! No consigo desatarlo....

Con la mirada ordenó imperiosamente a su compañera que fuera a buscar ayuda más experta. Mientras tanto por mi cabeza pasaron miles de posibles causas: ¡virgencita-del-amor-hermoso! ¿No se me habrá olvidado sacarme las bolas chinas? Mira que me lo tiene dicho mi ex-rey-consorte, mira primero antes de meterte el tampax. Siempre he sido muy distraída y aquello parecía una especie de cajón-de-sastre. Seguro que el cordón del tampón todo hinchadito se ha enredado en las bolitas.

En esto estaba cuando regresó nuestra compañera orgiástica con una descomunal hembra de color.

- Es todo lo que he podido conseguir. Los doctores están muy ocupados haciendo una huelga. No te preocupes, lo has visto hacer muchas veces. Ánimo, tú puedes.

- Haz lo que tengas que hacer pero no me dejes asíiiii, cacho perra- le espeté a punto de desmayarme.

Y aquí entramos en la sal del BDSM. Dominar es asumir la plena responsabilidad de lo que sucede y de cuándo, dónde y a quién se domina. El lema: usad y abusad. Se trata de un marrón seguro y controlado, no hay problema. No hay que hacer nada especial, sólo torturar a tu adversario negándole lo que pida, haciendo que diga guarradas. Así que al oir mis palabras suplicantes se despertó el ansia de poder de mi ama. Sin previo aviso hundió su puño y su brazo hasta el codo. Mi cuerpo convertido totalmente en instrumento de su placer me hacía volverme loca. Dejarse dominar es un modo de darse totalmente a la pareja, de hacer que se desvanezcan la responsabilidad, la culpa y los malos rollos. Así que me dejé hacer y deshacer por aquellos brazos inmersos en mi ser. Mis gemidos se oían por todo el hospital. Nunca he sentido una sensación igual en el momento del clímax, algo totalmente desconocido e intenso que me rasgaba el alma. Junto con su brazo noté que se deslizaba parte de mí hacia el exterior. Allí, ante nuestros atónitos ojos, apareció como por ensalmo la bolita objeto de deseo: ¡mi Niña Ángela llegó cantando a pleno pulmón, descubriendo el mundo con sus ojitos azules!

Cuando vuestra sumisa llegue al clímax abrazadla siempre, el fisting puede resultar una experiencia muy intensa emocionalmente, seguida de llantos, temblores y hasta iluminaciones espirituales.

A nosotros se nos puso la carne del alma de gallina.

CON EL CORAZÓN EN UN PUÑO (I)

2006-10-21T23:59:00.000+01:00

Oigo en las noticias que nuestro sistema sanitario es uno de los mejores del mundo, técnicamente hablando. Pero en lo que respecta a la atención al paciente debe estar a la cola. Ahí están las listas de espera, las citas urgentes para dentro de tres meses, el trato que recibes por parte de algunos facultativos en las visitas, en las que ni siquiera te miran ni te escuchan, y si lo hacen es para hacerte sentir el mayor pecador sobre la Tierra por estar enfermo o tienden a achacar tu dolencia a una obsesión maníaco-depresiva quitándose así el muerto de encima. No es así, afortunadamente, en todos los casos, pero ejemplos como el de una mujer tratada de gases cuando tenía un cáncer o el de Griselda Navarro, que fue diagnósticada durante todo su embarazo de gases, síndrome premenopaúsico y alergia, sin que a su doctora se le ocurriera hacerle una sola prueba de embarazo, me hacen recordar situaciones realmente absurdas que he visto a mi alrededor.

Hace tiempo disfruté de un dolor que subía desde la ingle hacia el abdomen. En un principio me trataron con pastillas para los gases (está claro que esto es la panacea de todos los males). Aquello no surtió efecto, al contrario, mi pierna derecha también empezaba a resentirse perdiendo movilidad y ante la molestia que le suponía al señor-médico verme allí todas las semanas, no se le ocurrió otra que decirme con una sonrisa despectiva que aquello era debido a algo que se me había metido en la cabecita, vamos que me lo estaba inventando. Ante aquel reto mantuve mi sangre fría y, mirándole fijamente a los ojos, le espeté que estaba claro que el dolor existía y no podía casi andar, así que si el problema estaba en mi cabeza me enviara inmediatamente al psicólogo.

Después de un duelo de miradas, se le ocurrió que a lo mejor podía ser algún dolor reflejo de la espalda. Yo no sé si sería eso o que el fisioterapeuta que me atendió tenía unas manos estupendas (entre otros atributos) y una sonrisa que te llegaba al alma, pero el caso es que aquella manía que tenía desapareció de repente para siempre jamás.

Podría contaros la odisea que pasé aquella vez que fui a hacerme una citología rutinaria y sin saber como, un señor-médico-octogenario-muy-bajito- con-parkinson apareció por allí y sin decir ni pío se sentó entre mis piernas y empezó a hurgar en mis intimidades, lanzando de vez en cuando toda serie de improperios, ya que por lo visto aquello que veía allí dentro no le gustaba nada, nada.

- ¡Vaya mierda! ¡esto está fatal! Aquí no hay quien encuentre nada, joder.

Después de unos cuantos minutos así, que a mi me parecieron eternos, le pregunté casi con sentimiento de culpabilidad:

- Perdone que le moleste, pero ¿tiene usted algún problema con mi coñito?

El buen señor ni se inmutó y siguió a lo suyo, pellizcando aquí y allá con saña.

Ante mi impotencia en aquella postura que no me permitía ninguna movilidad, mis ojos pidieron ayuda a la enfermera. Tuve suerte y se compadeció de mí, por lo que me explicó lo más escuetamente que pudo la situación:

- No se preocupe, simplemente le están haciendo una biopsia del tejido del cuello uterino y creo que le está resultando difícil encontrar el trozo que tiene que coger.

Os podéis imaginar lo que me pasó por la cabeza al oir aquella palabra soltada así, de sopetón. Yo sólo pensaba en BIOPSIA=CÁNCER. Pero ¿cómo? así sin avisar, si yo sólo pasaba por aquí de visita. Y encima aquella eminencia no hacía más que soltar quejas sobre el mal estado de "aquello". Se me revolvió todo el cuerpo de pensarlo y de ver aquel botecito que se iba llenando de trocitos de carne uterina que por lo visto no servían para nada porque no eran los adecuados.

- Perdone que le interrumpa de nuevo pero me estoy mareando y creo que voy a vomitar

Esto si que hizo mella en su ánimo, pobre.

- Señora, a quién se le ocurre venir a hacerse esto sin desayunar- sentenció moviendo la cabeza con condescendencia.

Y sin decir más, se levantó y se fue por donde había venido llevándose parte de mi cuello, dejándome allí destrozada, con las piernas en alto y la moral por los suelos.

Necesité media hora de reanimación y cuando me encontré un poquito mejor se me ocurrió comentarle a la enfermera que mi ginecóloga no me había dicho nada de esa prueba.

Inmediatamente se fue a por el volante para despejar mi duda. En cuanto vi su cara al leerlo se disiparon todos mis miedos a la vez que empezaba a aflorar una ira incontenible (creo que ya he comentado alguna vez algo de mi terrible ira), unas ganas horribles de coger todas las pincitas que había por allí y arrancarles la piel a tiras. Porque resulta que por un error de interpretación, en vez de citología habían entendido biopsia, algo perfectamente comprensible. Lo que salió por mi boca es irrepetible.

Viéndolo por el lado positivo, me podía ir tranquila por no tener ninguna lesión en mi precioso cuello uterino. Eso explicaba que aquel señor tan maleducado, cegato y con un tembleque considerable no acertase a ver ni a coger ni un solo trozo dañado.

Pero lo más surrealista que me ha ocurrido en un hospital fue una experiencia-orgiástica-sexual que tuve con tres enfermeras y mi ex-rey consorte. Pero esta historia la dejo para el siguiente post.

TIEMPO PARA MÍ

2006-10-17T18:58:00.000+01:00

Mistreating child abuse, de Skip James

Me gustan los días de lluvia. Quedarme en casa, escuchar las gotas sobre el cristal y volar, con la mirada perdida, inerte, soñando durante horas. Todo pasa ante mis ojos con una mirada de indiferencia, no estoy ni lejos ni cerca, lo veo desde fuera. Me siento bien, tranquila.
Y nada mejor para acompañar un día lluvioso que el jazz, con un extrarodinario poder curativo para mí. En ese momento no existe nada más, tan solo la música, yo y la verdad.

Devil got my woman, versión de Bonnie Raitt de la original de Skip James

A RITMO DE SWING (II)

2006-10-12T18:04:00.000+01:00

The way you look tonight (Michael Bubblé)

Adormilada en el sofá, se despierta sobresaltada por una especie de explosión procedente de la pantalla del ordenador. Un sobrecito parpadea en espera de ser abierto. Duda. No sabe si le apetece. ¿Y por qué no?

La misiva procede de una de esas páginas de contactos que proliferan por internet. ¡Otro príncipe azul! Quién sabe, a lo mejor aguanta toda la noche antes de convertirse en rana.

- He escrito un guión especialmente para ti, un musical. Si te interesa, aquí estoy.

Los ojos se le abren como platos, el sueño de su vida, ser la protagonista de un musical o vedette de una revista. Pero quién, cómo, cuándo lo ha sabido. Los dedos le tiemblan sobre las teclas al contactar con el desconocido guionista. Allí está toda la información necesaria, en su ficha de datos: no casado nunca (¿y?), un año mayor que ella, horóscopo compatible con el suyo (importante), aficiones comunes, bella sonrisa (eso dice), profesión escritor-de-guiones - - - y una foto con una imagen misteriosa (de esas donde predominan las sombras, eso sí muy artística).

De repente, aparece el galán en una ventanita y le cuenta milongas: que si es un santo varón, que le ha impresionado su mirada (esto no falla), que es tan bueno que ha decidido dejar a su pareja a la que adora para que se vaya a recorrer mundo y encuentre su destino y pueda ser feliz (incluso le paga el viaje, el samaritano), que sólo quiere reir, sorprenderse. Por lo visto es verdad que escribe guiones de cine, TV, teatro y musicales.

Tiene suerte, porque a esta dama le encanta bailar milonga y tango del más melodramático. Así que sin más deciden quedar esa misma noche para ultimar los detalles de su papel en la película.

Toma primera.-

Una calle de una gran ciudad abarrotada de gente. Es de noche. Ella camina hacia la cámara, distraída. Lleva unos vaqueros ajustados con cazadora a juego, un top rosa con pedrería atado al cuello y la espalda al aire, sugerente escote, tacones de vértigo. Pasa por delante de la puerta de una cafetería donde se encuentra parado un hombre de apariencia normal, no muy alto, poco agraciado, vaqueros, camiseta blanca ajustada, pelo rubio y fino, algo desordenado, por el que empieza a clarearse el cuero cabelludo. Le sobrepasa deliberadamente, y espera un metro más allá.

La cámara se centra en estos dos personajes. El duda, y para cerciorarse se pone unas gafas de pasta, y la observa desde atrás. Ella se deja mirar, a la vez que mira por el rabillo del ojo. Los dos expresan su sorpresa (primer plano de su expresión). Los ojos de ella muy abiertos ¡no puede ser! si es....
El ceño de él un poco fruncido.

- ¿Eres tú? Esperaba una mujer así (cierra el puño con el dedo índice hacia arriba)

La cámara va de uno a otro. Ella no sabe si ofenderse. Gesto raro.

- Verás, es que estoy acostumbrado a tener mujeres anoréxicas a mi alrededor, por mi trabajo, ya sabes. En realidad el modelo que siempre me ha gustado es el de...bueno...el que tú tienes más o menos (todo esto haciendo gestos elocuentes con sus manos de formas y medidas, grandes aspavientos y trastabillando un poco).

No le cupo la menor duda, era él, el mismísimo Woody Allen (la cámara enfoca su rostro con expresión de haber visto a uno de sus directores de cine favoritos, osea, cayéndosele la baba).

(Él se percata) - Ya sé, ya sé...soy igual...y me dedico a lo mismo ja,ja.

Toma segunda.-

La cafetería de un hotel de cinco estrellas. Ambiente selecto, para nada recargado, en cálidos tonos tierra. Los protagonistas en la barra tomándose dos cervezas. Conversación en tono distendido, con toques woody-allenianos.

- Creo que eres la mujer que buscaba, quiero que me sorprendan y tú lo haces constantemente...no sé...tienes una vida diferente
- Espero que luego no la utilices para tus guiones
- Oh no, sólo escribí la autobiografía de mi primera relación...bueno y algo también de una historia que tuve con la hija de mi dentista...Si esto fuera uno de mis relatos, nosotros dos empezaríamos una relación intensa en el ascensor del hotel y nos enamoraríamos.
........
- Pareces limpia y tienes una buena dentadura...eso es importante, sabes? No podría tener una relación con una mujer que no tuviera una buena dentadura
- ¿Quieres que te traiga un informe médico?
- Oh no, no hace falta, creo que así puede valer
- ¿...?
- Lo que busco es alguien con quien reir, viajar, alguien a quien abrazar, besar, ir al teatro, cine, compartir todo tipo de diversiones.
- Eso es magnífico, eso es lo que me gustaría a mí también.
- Pero me tienes que prometer que no te enamorarás de mi
- No, por supuesto.
- Es que... no es buena idea...
- ¿Por qué?
- Porque soy un desastre. Tengo...tengo demasiadas manías. Sabes...me cuesta mucho ser fiel...me cuesta mucho...demasiadas fobias y locuras...Aunque soy monógamo
- ¿No entiendo lo de infiel con monógamo.
- Si...siempre busco el mismo tipo de mujer...es una fijación...por eso cuando me dijiste que bailabas salsa y bailes de salón...me volví loco...he pasado los últimos ocho años en la barra mirando a mi chica como bailaba con todos esos negros de atléticos cuerpos. Después me contaste que a tus parejas les sometías a la misma tortura...y bueno...lo vi tan claro...estoy destinado a ese tipo de relación.

Los dos se han ido acercando. Él tira la bebida ante la mirada cansada de la camarera. Ella se revuelve nerviosa. Es insoportable ¡pero le da tanto morbo!

- Si quieres..., si quieres podemos pasarnos por mi casa y te lees el guión. Así me cambio.
- Como quieras.

Toma tercera.-

La segunda planta de un chalet, en una especie de estudio-despacho. Hay carteles de algunas de las obras del galán, él le muestra uno de los fondos utilizado para proyectar películas, todo está lleno de libros. A ella le impresiona, son su debilidad.

Salen. La cámara les sigue. Entran en un baño. Él saca de una caja todo lo necesario: cepillo de dientes, dentífrico, gel de baño, gel específico para la zona vaginal, gorro de ducha, cortauñas, desodorante y una camiseta negra con el logotipo de una sala para ella desconocida. Desaparece de escena dejándola a solas con sus intimidades.

Toma cuarta.-

Un salón decorado con mucho gusto, mezclando elementos modernos, algunos puro estilo pop, con muebles clásicos. Cuadros bien elegidos. Ambiente no muy cargado. Siguen dominando libros y películas. Todo está iluminado por infinidad de velas, muy íntimo. Él está en el centro preparando las bebidas. De fondo Michael Bubblé.

La cámara enfoca unas escaleras que van al piso de arriba. Ella está bajando, lentamente, vestida. Él la recibe con una sonrisa encantadora. Ella empieza a bailar. Seductora, devorándole con la mirada. La cámara la sigue en toda su trayectoria. Se acerca sin tocarle, le provoca con sus movimientos sinuosos, lentos, denotando un amplio conocimiento de las técnicas del baile. Él se acerca y danzan sin llegar prácticamente a tocarse, aumentando el deseo a límites insospechados (la cámara enfoca toda la estancia, en todo el ambiente se respira ese deseo). Embriagada por su aroma, ella explora su cuello con su lengua cálida y húmeda. Se palpan centímetro a centímetro, quitándose muy lentamente la ropa. La música sigue sonando...

Some day, when I'm awfully low, When the world is cold, I will feel a glow just thinking of you And the way you look tonight.

Sus bocas apresuradas se juntan, en un beso tierno, para luego tornarse casi salvaje. La cámara les sigue hasta el sofá. Su respiración se agita. Ella titubea un instante, la mirada de él la acaricia y ella se entrega sin miedos y sin prisa, vibrando de placer al sentir su boca en sus pechos. Ambos buscan su sexo y ella deja que el de él cierre a medias su boca, entrando en sus labios y empujando su lengua, con dulce y sutil violencia.

La acaricia con ternura y pasión, tomando luego su cuerpo con gran delicadeza. Sube con ella en brazos por la escalera hasta llegar al ático.

El escenario es ahora un amplísimo dormitorio abuhardillado. Decoración minimalista. Blanco. En uno de los fondos aparatos de gimnasia. Un rincón de lectura. Más obras de arte.

La arroja sobre la cama boca abajo y susurrándole palabras de amor al oído la penetra irrumpiendo en sus húmedos rincones. La banda sonora es ahora una orquesta de gemidos. Fundidos, mezclados en sudor, sus cuerpos siguen bailando al ritmo de un estallido corporal que los eleva, derramándose y ahogándose en cascadas.

Agotados, el uno junto al otro, disfrutan de su cansancio.

Duermen.

Entra el sol por la ventana. La cámara enfoca la cama. Los dos se despiertan, bostezan, se desperezan. Suaves movimientos, caricias, sonrisas. Todo vuelve a empezar.

Toma quinta.-

El interior de un coche. Él conduce. Ella le mira, detenidamente. Él la corresponde con una mirada llena de dulzura.

- Eres muy hermosa...creo que podría llegar a amarte si no fuera porque eso no entra en mis planes.
- Lo sé y por eso no vamos a volver a vernos
- (con mirada de dolor) ¿por qué? sólo hay que controlar las emociones.
- La respuesta está en tus ojos.

Él se miró en el espejo retrovisor y comprendió.

- ¿A quién le cuentas tus penas?
- A mí misma
- Sigues siendo tan hermosa....
- (ella con una sonrisa dulce) Tú y yo lo hubiéramos pasado muy bien
- Nunca lo sabremos

Se despiden con un beso muy tierno.

La cámara la sigue mientras se aleja.

THE END

No había encontrado el amor pero había calmado la terrible ansiedad vaginal que sentía durante los últimos días. Esto era mejor que los ansiolíticos. A ver cuánto le duraba, esperaba aguantar al menos hasta el siguiente viernes.

A RITMO DE SWING (I)

2006-10-09T22:43:00.000+01:00

Old devil moon (Jamie Cullum)

Era la segunda vez aquel día. Exhausta, temblando, intentó relajarse saboreando esa sensación de placidez, gozando de los restos de su orgasmo. Sin embargo algo faltaba. Llevaba todo el día con una sensación de "ansiedad vaginal" que no lograba calmar. Su cuerpo necesitaba más. Un olor, abrazos, caricias externas, sentir la excitación de alguien diferente.

Aquel viernes no tenía expectativas de ningún plan. Por unas cosas o por otras todos sus amigos estaban ocupados y para nada le apetecía salir sola en busca de cualquier desconocido arriesgándose a no ser satisfecha convenientemente en la mayoría de los casos. No, necesitaba alguien con unos conocimientos mínimos de su cuerpo y sus apetencias.

Por supuesto, siempre quedaba la opción de recurrir al último de sus amantes, el Sr. G., aunque no le agradaba mucho la idea. Se habían acabado aquellos juegos de seducción de los inicios, era lo que más le excitaba de él. Los últimos encuentros y llamadas (de por sí ya escasos) eran rápidos y seguidos de un tremendo vacío. No parecía tener el mismo interés. Para colmo, lo de conseguirlo en un fin de semana era algo casi imposible, de hecho no lo había logrado nunca, tenía deberes que cumplir. Decididamente desterró aquella idea.

Se metió en la ducha y dirigió el chorro de agua caliente hacia sus pechos, el vientre... y de nuevo su sexo le dió un aviso. Lentamente empezó a mover la ducha en círculos masajeando su clítorix. Sus pechos firmes, turgentes, se frotaban contra los azulejos helados. El contraste entre el frío de éstos y el calor del agua era algo enloquecedor. Mientras tanto el gel se deslizaba despacio por su aterciopelada piel. Lo extendió con la otra mano suavemente hacia sus firmes nalgas, bajando entre su abertura, lenta, experta. Sus gemidos la excitaban todavía más, todo se nubló; la vagina comenzó a abrirse y cerrarse, anunciando la llegada de un orgasmo, retorciéndose, gimiendo, cayendo por fin de rodillas entre espasmo y espasmo. Allí quedó, tendida en la bañera, con el agua corriendo, sin fuerzas ni intención de moverse, observando su cuerpo en todo su esplendor.

No podía entender qué le pasaba, hacía mucho tiempo que no sentía una necesidad sexual tan acuciante y en tantas ocasiones. Quizá se debiera a la retirada de una medicación que llevaba tomando durante casi tres años y que por lo visto inhibía bastante el apetito sexual. Fuera por lo que fuera, había que tomar una decisión inmediata. Y así lo hizo. Cual campaña de publicidad de politonos de moda, envió un SMS al Sr. G.

"Estoy ardiendo, no consigo calmar mi ansiedad sola. Necesito un pequeño servicio"

Ya estaba hecho. Ahora sólo quedaba esperar. En realidad sabía que no habría respuesta, pero de alguna manera aquello le tranquilizó.

(continuará)

Actualización: Observo que la habitual verborrea que caracteriza a los comentaristas de este reino se ha reducido a un lenguaje realmente "básico". Así que para evitar posibles trombos cerebrales, se me ha ocurrido hacer un jueguecito para entretener nuestras mentes. ¿Quién creéis, a la vista del desarrollo de los acontecimientos, que será el co-protagonista del resto de la historia?

A.- El mismísimo Woody Allen
B.- El del Círculo de Lectores, que siempre se presenta a las 10 de la noche, para joder un poco.
C.- El Sr. G
D.- Un señor de Cuenca que pasaba por allí justo en el momento en que la dama bajaba la basura
E.- Max, su perrito fiel y que nunca la decepcionaba

PILLADA A TRAICIÓN

2006-10-04T23:34:00.000+01:00

Un tal Hubble, burlando los servicios de contraespionaje de mi reino, ha logrado localizarme pillándome literalmente en cueros.

¿Me véis ahí? Tan divina como siempre, brillando más que el Sol.

Y no me queda otra que confirmar las sospechas de los científicos-investigadores: a mi alrededor giran constantemente unos caballeros-andantes-planetoides en períodos orbitales menores de un día ya que, por lo visto, si osasen merodear por mis dominios durante más tiempo quedarían deslumbrados por mi brillo y podrían ser destruídos. Gracias a este descubrimiento esclarecedor, han conseguido hacerme feliz y no sentirme frustrada por el hecho hasta ahora inexplicable para mí de no conseguir retenerlos mucho más de un día (qué digo, ni una hora).

ENTERRADAS EN VIDA

2006-10-02T23:35:00.000+01:00

Banda Sonora de la película"Agua". Imprescindible oirla. Es muy hermosa. ¡Clickar ya!

Desde la protección que nos brinda la hipocresía e individualismo de nuestro mundo “civilizado” tendemos a olvidar que, todavía hoy, en muchas partes del mundo nacer mujer es una desgracia. Dramas que nos pueden parecer muy lejanos, aunque en realidad cabría preguntarse si en realidad lo están tanto. Por muy liberadas que nos sintamos hay muchas presiones, desigualdades e injusticias que siguen estando ahí impidiéndonos disfrutar y participar de esa liberación: violencia, mayor poder económico del hombre, explotación, valoración de la mujer casi siempre desde el punto de vista masculino y de la sociedad patriarcal.

Uno de los principales motivos por los que las mujeres han estado apartadas ha sido el religioso. Pero yo dudo que haya realmente dioses que desprecien a las mujeres. Creo más bien que los motivos son el egoísmo de los hombres, razones económicas y de dominación social.

Este es el caso del fundamentalismo hindú y su intolerancia hacia cualquier cosa que lo cuestione. Según la fe hindú, la mujer que se casa se convierte en la mitad de su marido. Cuando el hombre muere, la esposa tiene tres opciones: arder en la pira funeraria con su marido, casarse con el hermano menor de su esposo si su familia lo acepta o llevar una vida de pobreza y abnegación enclaustradas en un ashram (algo así como un asilo). El motivo suele ser que la familia no quiere repartir la herencia con la viuda, que es separada de los hijos, si los tiene. Esto es así desde hace 2000 años y todavía hoy se siguen dando muchos casos. Inmolar a la viuda en la pira junto a su esposo es muy raro, pero no lo es tanto matarla.

La situación de la viuda en la India no ha mejorado mucho ya que todavía hoy en día hay millones de viudas indigentes viviendo en ashrams. El caso es que la viuda hindú queda sumida en la pobreza y el desamparo. Sin familia natural ni política que las asista, tampoco puede volver a casarse, lo prohíbe la tradición hindú, aunque esta costumbre fue abolida oficialmente a finales del siglo pasado.

Lo peor de todo es que ellas mismas se resignan a su suerte. Es su karma, tienen que vivir esta vida en espera de algo mejor en la próxima. Según su costumbre no pueden tener más que un solo marido, y si él muere, es simplemente porque el karma de la esposa es malo. ¿De qué les serviría casarse otra vez si de todas formas tienen un mal karma? En los países occidentales también hay seguidores de Krisna, pero parece que a éstos no les afecta mucho lo que esté sucediendo en el país de origen de estas religiones. Después de todo si cada cual carga con su karma no es su culpa. A las viudas hindús todavía les queda la esperanza de reencarnarse en un devoto europeo o norteamericano.

Este tema se describe extraordinariamente en la película de Deepa Mehta, “Agua”. La historia transcurre en 1938, en la India colonial, época en la que Mahatma Gandhi empezó a movilizar la liberación y la independencia de la India. El tema central es la vida de un grupo de viudas en un ashram. Entonces todavía era habitual casar a las niñas con hombres mucho mayores que ellas por razones económicas. Muchas ni los llegaban a conocer. La historia se centra en una viuda de 8 años que parece cambiar la vida de las demás desde su llegada al ashram, ya que no se conforma con su suerte.

El rodaje fue muy dificultoso ya que se produjeron violentas protestas por parte de fundamentalistas.

Es una película muy emotiva que llega a conmover el corazón de quien la ve. Es imposible quedarse indiferente. Las historias son de una gran belleza y profundidad, y están contadas desde el interior de sus personajes, cada uno de ellos con diferentes esperanzas y temores. Te hacen sentir tantas cosas distintas: fe, amor, dudas, deshonor, paz, dolor y muerte. Hay imágenes muy fuertes, duras. Recibes múltiples sensaciones a través del color, el olor que a veces parece traspasar la pantalla, una excelente fotografía y la extraordinaria banda sonora.

El agua es algo permanente en la película. Los acontecimientos

se desarrollan como el agua que no cesa su discurrir que limpia y purifica como la fe, pero a su vez como ésta puede llegar a ahogar.

SU AROMA...

2006-09-30T23:29:00.000+01:00

.... ha invadido todo mi reino

MASAJE A MI CORAZON

2006-09-25T01:28:00.000+01:00

El Beso (Klimt)

Un beso... donde encontrar la felicidad amorosa, la unión de Eros y Thánatos, lejos del mundo, sin tiempo ni lugar.

Mi corazón necesita un masaje reconfortante con aceite de besos.

CONCEPTOS BÁSICOS

2006-09-19T18:23:00.000+01:00

Niña Ángela.- Últimamente estás más madre
Princesa.- ¿Qué quiere decir más madre?
Niña Ángela.- Pues eso...tienes la casa más colocada, la comida a tiempo, la ropa planchada.... no sé, lo que hace una madre.
Princesa.- ¿..?
......
.....
Princesa.- Y eso te gusta.....
Niña Ángela.- No sé, supongo....creí que nunca harías nada de lo que hacen las madres normales.
Princesa.- ¡¡¡¡¡¡¿¿¿¿.............????!!!!!!

Creo que tendremos que replantearnos el concepto de madre... no podría soportar que me volvieran a encasillar en el papel de "madre normal" = "asistenta".

MEMORIA HISTÓRICA

2006-09-17T19:37:00.000+01:00

Desde hace 30 años, se celebra en Madrid, en el Pabellón de Convenciones de la Casa de Campo, la ya mítica fiesta del PCE. Desde el mismo día en que fue legalizado en 1977, se celebra anualmente siendo ya una fecha importante en el calendario festivo madrileño.

Dado que está tan de moda desempolvar nuestra memoria histórica, era justo y necesario que tras más de 20 años de absoluto olvido por mi parte del evento de mayor envergadura que realiza este partido, que parece ser que ha quedado reducido a este acto social y a la actividad electoral, lo honrara con mi presencia y solidaridad.

En realidad la idea partió de una camarada amiga mía, una tierna Guajira-guantanamera, nacida en España pero cubana de adopción. En estas fiestas se reúnen diversos aspectos culturales y sociales, pero uno de sus grandes atractivos son las actuaciones musicales, así que decidimos que era una buena ocasión para ver unos conciertillos y tomarnos unas birritas de caseta en caseta. Este año, entre otros, actuaba Pablo Milanés y su sola mención había activado el primero de los resortes de esa nuestra memoria histórica.
Cuando llegamos nos sentimos trasladadas por la máquina del tiempo al pasado. Una época de estudiantes en la que las canciones de Víctor Jara, Pablo Milanés, Silvio Rodríguez, Paco Ibáñez eran nuestra bandera a seguir.
La fiesta no había perdido su carácter intergeneracional; familias completas, personas de todas las edades acudían a pasar el día. Todo seguía igual que siempre con la salvedad de que encontramos a Pablo Milanés envejecido e hinchado. Me dió la impresión de que estaba constipado. Nos decepcionamos un poco por ello (o quizá por darnos cuenta de que esos 20 años también habían pasado para nosotras). Nos deleitó con sus mejores canciones llenas de amor y poesía...y cantamos... y lloramos....
"Yolandaaaa, Yolandaaa, eternamente Yolanda.."

Yolanda, Pablo Milanés

Aquí os dejo una que nos llegó especialmente al alma, dada nuestra dondición perpetua de damas que compartimos hombre con otras seis y una coja.

La prefiero compartida,Pablo Milanés y Silvio Rodríguez

Una vez terminado el concierto nos fuimos a tomar unas cervezas. Había casetas y stands de las diferentes Comunidades Autónomas, las Juventudes Comunistas (UJCE), los partidos políticos extranjeros afines (se veían pancartas y banderas apoyando a Cuba, Bolivia y Venezuela) y organizaciones no gubernamentales (ONG´s) de solidaridad (no faltaban los habituales de apoyo a los pueblos saharaui y palestino). Nos quedamos en la de la comunidad Canaria, comiendo unas papas con mojo picón. Lo que me molesta un poco de esto es que tienes que hacer varias colas: una para enterarte de que esa es la cola para recoger la comida y que primero tienes que ir a pagar, otra para pagar ya en la fila correcta (puede que tengas que hacer otra dependiendo de si son bocadillos fríos o calientes), otra para recoger la comida y, si tienes suerte, en el mismo lote la bebida. Menos mal que la fiesta ya no es lo que era y no había mucha gente. Creo que me he vuelto demasiado burguesa.

En cada pabellón había un tipo de música diferente. Nos quedamos un rato en el Teatro viendo el ballet de Belén López, un grupo flamenco de baile, cante y percusión. Nos vino bien para reponer fuerzas y entrar en calor porque hacía ya un poco de frío. El caso es que estuvieron bastante bien.

Pero después de tanto amor y desamor, lo que nos apetecía era un poquito de "descarga". Nos unimos a la masa popular (porque lo de la masa obrera y su movimiento si que se ha quedado incluso más atrás de la memoria histórica) compuesta de jóvenes de espíritu botellón, escuálidos, blanquecinos, melenas desordenadas; y de progres maduritos con sus melenas rizadas, gafas, pantalones anchos, jerseys de cuello también ancho. Repasando el historial de mis relaciones a mí siempre me han gustado los hombres feos, pero es que los que van a las fiestas del PCE son imposibles y por lo que pudimos comprobar aquello tampoco había cambiado nada. Por eso a este tipo de fiestas hay que ir bien provisto de maría, tomarse los típicos mojitos y los minis de cerveza que hagan falta.

"..lega, legalización, cannabis de calidad y barato.." (una de Ska-p)

Ya ambientadas convenientemente, a saltar y brincar como en nuestros mejores tiempos revolucionarios

Revolución, de Ska-p

Y que me decís de esta otra, todo un clásico

El fin de fiesta :

"saltaaaaaa, salta conmigo, digo saltaaaaa, salta conmigo, papapapapapapapapapa"

¡Por qué narices tienen que poner esta siempre al final! nunca he sido capaz de levantar más de 2,5 cm. del suelo.

La tierna Guajira-Guantanamera y esta Princesa del Vértigo decidimos dejar todo aquello en nuestra histórica memoria y volver a la realidad. Esta fiesta rendía homenaje a la II República en su 75 aniversario desde la reivindiación de la memoria histórica. Un día dedicado a los tiempos de atrás no hace daño, pero sería deseable que lo dejaran ahí, en un día, y se dedicaran a resolver los tiempos de hoy.

ESTO ES LO QUE HAY

2006-09-15T21:39:00.000+01:00

Forges.- EL PAIS

Suena mi móvil

#Yaaa, no me cantes guitarraaaaa, ya paraaaa tu sonsoneteee.... que tengo una pena en el almaaaa....#

Princesa.- Dígame?
Anónimo empresario.- Buenos días, le llamo de la empresa más líder-en-el-sector que hay. Hemos recibido su currículum por internet y estaríamos interesados en concertar una entrevista con Vd. Pero antes, si no le importa, me gustaría hacerle unas preguntas.
Princesa.- Si, por su puesto. Qué desea saber?
Ánonimo empresario.- Cuántos años tiene?
Princesa.- (muy digna ella) taitantos
Ánonimo empresario.- ¿y no le parece que esos son taidemasiados años?
Princesa.- (intentando mantener la sonrisa, que aunque no os lo creáis se ve a través del teléfono, os lo puedo asegurar) No, no me lo parece. Estoy capacitada para cualquier actividad propia del puesto de trabajo en cuestión, física e intelectualmente.
Ánonimo empresario.- Ya... la foto es actual, verdad? La verdad es que su mirada es muy agradable
Princesa.- Intento ser agradable siempre
Ánonimo empresario.- Bien, el horario es de 8 a 19h. Puede que tenga que trabajar algún fin de semana, como mucho 4 al mes. Pero se le recompensaría con 1 hora libre cada día después de comer.
Princesa.- Es que no me había hecho idea de trabajar los findes. Y pilla muy lejos eso?
Ánonimo empresario.- Noooo, está a-tomar-por-culo, pero está muy bien comunicado. Sólo tiene que coger 2 autobuses y hacer 5 trasbordos en metro. En cuanto a lo de los fines de semana no veo el problema, ¿o es que tiene algo mejor que hacer?
Princesa.- Pueeesss.....y el salario?
Ánonimo empresario.- Competitivo, por supuesto. 726 €.....en-bruto, claro.
Princesa.- Yo aspiraba a entrar en el grupo de los mileuristas, ha sido mi sueño desde la adolescencia.
Ánonimo empresario.- mil-qué? no lo entiendo pero es que no encuentro a nadie que acepte nuestra increíble oferta.
Princesa.- (sigue con la sonrisa puesta je,je) En eso le doy la razón, es increíble. Verá Vd., el problema es que yo tengo muchos vicios: desayuno, como y ceno todos los días, y mi hija (un caprichín en mi matrimonio) también, aunque tengo taidemasiados años no son los suficientes para conseguir el bono-transporte-para-la-tercera-edad asi que como soy muy señorita y no voy a pie ni a comprar el pan, también tendría gastos considerables en transporte. Debido a mi condición de super-mujer-moderna-orgullosa-independiente me dio por serpararme de mi marido, renunciando a su desinteresada manutención de por vida, también necesito tener al menos dos pantalones y dos blusas(más que nada por respeto a los que tienen que estar trabajando a mi lado durante la mayor parte del día). Además soy de esas liberadas que resulta que les gustan los hombres y lo sexual (qué menos que cada tres meses) y tal como están las cosas hoy en día (si ya séeeee, que también pueden influir mis taitantos) sale muy caro lo del flirteo aparte del tiempo que hay que invertir (qué mínimo que todos los findes). En resumen, creo que no cumplo para nada el perfil que buscan.
Ánonimo empresario.- ¿Y no conoce usted a nadie a quien le pueda interesar? Se me ha acabado la lista y ya no sé qué hacer.
Princesa.- Yo le podría decir lo que puede usted hacer con su oferta....pero el decoro de mi principesca condición me lo impide. Buenos días.

Bueeno.... a por la próxima.

(Esto está basado en hechos reales. Se han cambiado y omitido algunos datos que podrían resultar ofensivos para el lector)

DE SENTIMIENTOS Y EMOCIONES

2006-09-14T22:22:00.000+01:00

Un objeto que está o que no está, un movimiento, ese olor..., una frase dicha en un momento en apariencia irrelevante, alguien o algo en teoría muy familiar que te resulta desconocido, cosas de las que conscientemente no nos damos cuenta, de repente despiertan sensaciones, sentimientos o emociones que, por inesperadas, no sabes por donde coger. Y no se trata de uno solo, sino de un cúmulo de sentimientos, muchas veces opuestos los unos a los otros, que se entremezclan a capricho en apariencia.

Estos últimos meses estoy viviendo una de las etapas de mi vida de mayor seguridad y autoestima (aunque aún me queda). La relación con mi Niña Ángela es estupenda, también con mi "ex-rey-consorte" al que destroné hace ya seis años, con mis amigas, con todos vosotros. Y en un momento.... no me entiendo.

Estoy leyendo mi correo. Sin saber por qué, de repente, me siento inquieta. No veo nada raro... mi ex-rey-consorte está sentado a mi lado, tiene las gafas puestas, en las manos algo, no sé, no le presto atención, sigo a lo mío. Tengo una sensación de extrañeza ¿por qué? No quiero saber. Se levanta azorado, dubitativo, algo quiere pero percibe mi desinterés. Sale de la habitación y caigo en lo inusual de la situación: lo que tenía en sus manos era ¿una revista sobre cómo educar "bien" a los hijos? Eso ya era raro en una persona que no lee mucho más que el MARCA (y no lo digo despreciativamente) pero no, había algo más... ¡estaba sentado a mi lado, intentando leer y comentar conmigo alguno de los artículos! El estómago se me empieza a encoger. ¿Se puede saber qué me pasa? Me estoy enfadando conmigo misma (esto me ocurre a menudo cuando dejo que ocurran cosas que no me hacen sentir bien).

La irrupción de mi Niña Ángela en la sala invadiéndolo todo me hace creer que aquello desaparecerá en un instante. Me equivoco. Reaparece mi ex, ahora como padre-de-la-criatura, y las dos féminas vemos asombradas como le invita a leer un artículo sobre la menstruación, las hormonas, tampax y demás martirios que debemos sufrir las mujeres a causa de nuestro original pecado. Por lo visto se le ocurrió comprárselo así, sin más, a él solito. Siento que aquello ya no está en el estómago, sube hacia el pecho, me ahogo, ¿tengo ganas de llorar?. El padre-de-la-criatura intenta, torpemente, crear un interés común por aquellos temas con mi Niña Ángela pero ante la cara de jota de ésta, poco habituada a que el padre-de-la-criatura llegue a invadir su espacio hasta aquel extremo, abandona y hace mutis por el foro.

- ¡¡Será........!!!

Por fin, lo verbalizo. Sale mi terrible ira (porque mi ira, aunque normalmente muy breve, es terrible, más que la del resto de los mortales, por aquello de que soy leonina). En este caso más breve que de costumbre al estar delante mi Niña Ángela. Ésta intuye que algo grave pasa e intenta saber, pero no creo conveniente el seguir verbalizando todo aquello que se me estaba viniendo a la mente desde lo más profundo de mi corazón. Pero a mí misma no me lo callo: siento el dolor de la soledad que sentí durante todo el embarazo y la niñez de mi hija (me centro en esto que va más con el tema, pero podría hablar de todo el matrimonio). Nunca, y digo nunca, se dignó a sentarse a mi lado a leer ni una sola de las revistas y libros que compraba mensualmente para informarme de todo lo que una buena super-madre responsable y moderna debe saber para el buen criar de sus hijos. Eso eran cosas de su inteligentísima y cultísima esposa. Ni siquiera le interesó leerlas en la soledad de su tele-sillón. Y ahora viene dándoselas de super-padre, haciéndome ver en su cara la molestia que le causa mi inexplicable desinterés en un tema como este. Me siento muy mal....

Eh, para, para... pero qué es esto? ¿Rencor? Aaaah, no. Si de algo puedo presumir es de no ser rencorosa, acreditado por todos mis enemigos y psicólogos que no llegan a entender como no he matado a algunos. Y no es porque ese voto de no-rencor sea una virtud en sí misma, al contrario, no es más que una demostración de mi egoísmo y mi debilidad ante el dolor. No podría soportar vivir con eso dentro de mí durante mucho tiempo, más sabiendo que al sujeto odiado no le va a repercutir para nada y a mi me va a joder la vida. ¡Pues vaya gilipollez de sentimiento!

Mientras en estas estaba, me di cuenta de que en el mundo exterior mi Niña Ángela seguía dudando de la autoría de aquel desaguisado. No puede ser que esto se le ocurra a mi padre-me decía - seguro que se lo ha dicho la novia esa que tiene, que es una listilla que siempre se mete donde no la llaman. Mira por donde, los celos si que nunca han formado parte de los defectos en mi haber, ni por asomo. Aunque observo que mi hija si sufre a veces por ello. Y por eso la hago ver que aunque hubiese sido la novia-pija-de-su-padre no tiene porqué molestarse, que lo hace porque cree que así puede ayudar al padre-de-la-criatura, de corazón. A mí me parece que tiene buenas ideas, la mujer. Los artilugios para la cocina que se va trayendo de vez en cuando mi ex tienen su aquel, aunque el ganchito a juego con el bolso para colgar éste en cualquier sitio en el que te encuentres (sea la barra de un bar atestado de gente o el W.C. inmundo de aquel antro donde te entró una urgencia llámese intestinal o sexual) me parece de un excesivo pijerío para mí. En lo que no hay discusión es en las croquetas: ahí la saco mucha ventaja. Fijaos hasta donde llega mi bondad y respeto para con mi ex, y el amor de madre, todo hay que decirlo, que cuando le hace comerse a mi Niña Ángela las croquetas de su nueva pija-princesa en un pis-pas le doy el cambiazo por las mías sin que se dé cuenta y me como yo las suyas (hasta donde hemos llegado).

Tan convencida se quedó mi Niña que no tuvo reparos en empezar a hojear aquella revista y comentarla conmigo. Nos reímos de los supuestos motivos por los que mienten los hijos (ella se descojonaba, "estos no tienen ni idea", decía), nos pusimos serias con las hormonas y hábitos para pasar mejor el síndrome premenstrual. Y entonces se me desvelaron muchas cosas: ya no sentía ningún rencor, realmente había sido algo pasajero precisamente porque aquella soledad estaba ya lejos. Ahora estaba llena de amor. Amor hacia mi maravillosa hija que me da todo su cariño y su atención, hacia mis amig@s que están ahí cuando l@s necesito y ,por encima de todo, amor y orgullo hacia mí que nunca me he abandonado y que he sabido vivir sin necesitar ayuda de nadie (aunque haya tardado casi toda mi vida en darme cuenta de esto).

Pero todávía me quedaba una sensación de desazón y lástima recordando la impresión de tristeza y soledad que me transmitía mi ex-rey-consorte cuando salió de la habitación. Últimamente me ha comentado en repetidas ocasiones que envidia la complicidad que hay entre mi hija y yo, que no entiende por qué con él no es así, que le duele. Para quedarse más a gusto ha encontrado una explicación lógica: a veces las cosas son así porque sí, conmigo tiene más empatía y a él le hace más caso cuando le manda fregar los cacharros (pero le sigue doliendo). No le digo nada porque no quiero hacerle más daño, pero yo sé que no es esa la razón. Puede que el nivel de testosterona tenga algo que ver con la mayor o menor facilidad para la empatía (sobre esto leer aquí), pero lo que tengo muy claro es que las relaciones hay que trabajarlas, nada se te da por tu cara bonita. Si no has sembrado comunicación, diálogo, tolerancia, no puedes esperar que de buenas a primeras eso se te dé. Es cierto que últimamente, quizá porque se ha dado cuenta de lo solo que está, se está esforzando, pero no sabe cómo hacerlo. Así que como también soy muy generosa, creo que voy a ayudarle un poco, por el cariño que en el fondo le tengo, pero sobre todo por el amor que le tengo a mi hija.

EVA AL DESNUDO

2006-09-11T23:46:00.000+01:00

A través de la televisión y demás medios de comunicación, nos vemos invadidos constantemente por esa especie cada vez más común formada por gente mediocre, arribistas que no dudan en emplear cualquier medio para desbancar a los que verdaderamente tienen talento. Viendo "Eva al desnudo" (Oscar a la mejor película en 1950) pensaba que el tema era de una notoria actualidad. Es una película que refleja extraordinariamente la impía lucha por el poder, las ambiciones humanas. Todo esto a través de unos diálogos realmente brillantes y mordientes, acompañados de un reparto excepcional dirigido por Joseph L. Mankiewicz.

"Eddison: …..Porque desde esta noche usted va a pertenecerme
Eva: pertenecerle? Eso suena a medieval..algo sacado de un viejo
melodrama.
Edissson: Igual que la historia del mundo en los últimos 20 años
………………………..
Eddison: …que yo te quiera se me antoja ahora repentinamente como algo inverosímil, pero quizá sea esa precisamente la razón.
Eres una persona inverosímil, Eva, y yo también. Eso tenemos en común. Junto con el desprecio por la humanidad, incapacidad para amar y ser amados, insaciable ambición y talento. Nos merecemos el uno al otro"

He disfrutado como una enana (tanto que me la he visto dos veces seguidas) por varios motivos:

Siempre he admirado a las personas que son capaces de mantener conversaciones sutiles y brillantes, con mucho humor.

"(Margo baja a recibir a Bill y lo encuentra charlando con Eva)
……......................
Margo: no te interrumpas por mí. O es una historia para mayores?
Bill: No, que puse al revés el visor de la cámara cuando quise ver un plano, je.
Margo: Recuérdame que te cuente la vez que miré dentro del corazón de una alcachofa.
Eva: me gustará oirlo (sonriendo ingenuamente)
Margo: Una noche que nieve sentadas junto al fuego. Y de momento, ya que hablamos de alcachofas, por qué no te ocupas de los entremeses? El pinche los olvidó, no sé qué le pasó a la gelatina. Eva: enseguida
Bill: parece que voy a tener una fiesta muy especial!!
Margo: Creía que ibas a llegar tarde
Bill: Siendo invitado de honor?
Margo: No tenía idea de que hubieras llegado¡
Bill: Me encontré con Eva cuando iba a subir y me dijo que estabas vistiéndote.
Margo: Antes eso no te impedía subir
Bill: Empezamos a hablar, quería saber chismes de Hollywood, parecía tan interesada que…
Margo: Esa chica se interesa por muchas cosas…
Bill: Una cualidad que escasea actualmente.
Margo: Es una chica de grandes cualidades
Bill: Uhmmm…en efecto
Margo: Tú me lo has hecho ver con frecuencia. Tiene muchas cualidades esa chica, su lealtad, eficacia, atenciones, su amistad y afecto, y tan joven (con sarcasmo)… tan joven y tan rubia.
Bill: No puedo creer que hables en serio. Parecen frases sacadas de una comedia de Clyde Finch
Margo: Clyde Finch no está en mi repertorio, es muy anterior a mi época.
Bill: Yo siempre negué la leyenda de que tú estabas en escena la noche en que Abraham Lincolm fue asesinado.
...............
…. ...........
estoy hasta las narices de la joven y de sus cualidades… me estudia como si yo fuera una comedia o unos planos, cómo ando, pienso, hablo, actúo, duermo…
…….
…….
Karen:Hola margo
Margo:Hola
Lloyd:Me agrada esa chica, tiene una especie de gracia tranquila… Margo:…entre otras muchas buenas cualidades..
Karen:Margo nada podía satisfacerme más que el ver que tienes a Eva a tu lado
Margo: tu satisfacción es la mía
……
Lloyd. La atmósfera es muy macbethiana, qué pasa o qué va a pasar?
Margo: de qué está hablando?
Bill: Macbeth
Karen: te conocemos, te hemos visto así otras veces. Ha terminado o acaba de empezar?
Margo (desapareciendo): ajústense los cinturones, esta noche vamos a tener tormenta "
…......................................

El ambiente en el que se desarrolla, el del teatro, y en general cualquier tipo de actividad artística, me apasionan.

"Eva: Así que se va a Hollywood?Por qué ?
Bill: Por qué qué?
Eva: Por qué tiene que ir?
Bill: No tengo que ir, quiero ir
Eva: Pues por qué?Por dinero?
Bill: El 80 % se va en impuestos
Eva: No es usted el director más joven y de mas éxito en el teatro?
Bill: El teatro¡ el teatro¡ qué normas obligan a que el teatro esté concentrado en unos feos edificios y situados en unas calles determinadas de Nueva york o de Londres o Paris o Viena? Oiga y aprenda joven. Quiere saber lo que es teatro? Un circo de pulgas una ópera, y un rodeo. Carnavales, ballet, bailes de tribus indias, marionetas, un hombre orquesta, todo eso es teatro. Donde haya magia, y ficción, allí hay teatro. El pato Donald, ibsen, Pirandello, Sara Bernard, Fontaine, Bettty Gable, Leonora Russel, todo es teatro. No los comprende uno a todos, no nos gustan todos, y qué importa, el teatro es para todos, incluída usted, pero no en exclusiva. Así que no apruebe o desapruebe. Tal vez no sea su teatro pero es el teatro de alguien en algún sitio." ................................

"Eddison: todos tenemos anormalidades en común… los del teatro somos una raza aparte del resto de la humanidad, somos personalidades desplazadas
…..
Bill: decía que en el teatro hay un 90% de ttrabajo. Trabajo de verdad, hecho con sudor con energía, con dedicación. Y declaro esto, que llegar a ser un buen actor o actriz o cualquier cosa en el teatro significa desear ser eso más que nada en el mundo.
Eva: si, es cierto.
Bill: significa la concentración del deseo de la ambición y un sacrificio que ninguna otra profesión exige. Y declaro también que el hombre o la mujer que acepta tales demandas no es corriente, no puede ser cualquiera. No hay muchos capaces de dar tanto por tan poco
Eva: tan poco¡? Tan poco dice usted? Aunque no hubiera nada más está el aplauso. He oído entre bastidores aplaudir al público. Es como….como oleadas de amor que pasan sobre las candilejas que casi la envuelven a una. Imagine saber que cada noche cientos de personas diferentes te quieren, te sonríen, les brillan los ojos. Ver que has gustado, que te ensalzan y aclaman. Sólo eso no se paga con nada"

...............................................

Y por último, la debilidad que siempre he tenido por Bette Davis, una de las más grandes del celuloide. De temperamento fuerte y mucho coraje, tenía una capacidad increíble para adaptarse a cualquier personaje. Su vida era el cine y, cual Eva en la película de la que hablamos, era capaz de cualquier cosa con tal de conseguir llegar a su meta. "He llegado a la cumbre a fuerza de mucho arañar e incluso habría recurrido al asesinato para conseguirlo", dijo en una ocasión.

Sin embargo, todo ese coraje que tenía entre bambalinas, desaparecía en su vida privada. Siempre estuvo controlada por su ambiciosa madre. Se casó 4 veces (la cuarta con uno de los actores de Eva al desnudo) que la maltrataban de todas las maneras posibles. Tanto la madre como los maridos, dilapidaron todo lo que consiguió ganar con su trabajo.

QUIÉN DIJO MIEDO

2006-09-10T19:18:00.000+01:00

Hace dos días me honró con su visita una “Reina Mora-de-la-morería” de un reino vecino a la que me une mucho más que una simple amistad (¡¡la quiero!! casi, casi, como a mi “Niña Ángela”). Ante tal acontecimiento todo estaba preparado para que fuese una velada perfecta, incluida una sencilla pero agradable cena.
La “Reina Mora” llegó como siempre seguida de un tintineo de monedas en su cimbreante cadera y en su negra cabellera. Dado que sufre una lesión temporal en el pie, se acomodó en un trono que tengo a disposición de mis visitas en la cocina real, dispuesta a animarme y deleitarme con su dulce y sensual voz mientras yo me dedicaba a la confección del menú.

Siempre he dicho que no hay verdades absolutas, pero el desarrollo de los acontecimientos esa noche me hizo cambiar de opinión. Todas las leyes de Murphy, píldoras de sabiduría, se cumplieron a pie juntillas.

1.- Si existe la posibilidad de que varias cosas vayan mal, la que cause más perjuicios será la única que vaya mal.

Y en una cocina llena de cacharros por la encimera y el fregadero ¿qué es lo que más perjuicio causaría?.... efectivamente: fue abrir el grifo para despejar un poco todo aquello y poder continuar cocinando, y empezar a acumularse agua en el fregadero sin motivo aparente. Un olor pestilente salía de allí. Aterrada y asqueada tiré del decálogo murphyano.

2.- La solución de un problema consiste en encontrar a alguien que lo resuelva. (Ley de Van Herpen).

Quien mejor que mi ex – rey consorte que casualmente se encontraba en palacio. ¡Si se le da tan bien bajar la basura por qué no iba a poder desatascar aquello!
Siempre fue muy bien mandado (por mí claro) y con toda su buena voluntad empezó a aplicar al fregadero el tercer grado. Utilizó todo tipo de instrumentos a modo de desatascador. Pero se debió pasar de rosca porque las cañerías se revelaron y empezaron a escupir agua por todas las rendijas posibles. Consecuencia: la cocina inundada, todos los enseres que había bajo el fregadero empapados distribuidos por el resto de la encimera y yo con un ataque de nervios. Mientras recogíamos el agua como podíamos, nuestra “reina Mora” nos deleitaba con un ritual de zambra granadina que en la exaltación de una fiebre que la iba devorando y la hacía vibrar en estremecimientos medulares, ponía en sus negros ojos la expresión torturada de los siete dolores.

3.- Cuando todo falle, lea las intrucciones (axioma de Cahn)

¡Cómo no lo había pensado antes! Para algo tenían que servir los fascículos de bricomanía que almacenábamos entre polvo y telarañas. Así que consultado el correspondiente a atascos de cañerías en general, dimos con la solución: un líquido maravilloso (denominado desatascador líquido) que en una sola noche te resolvía el problema de por vida. Qué bien, así tendríamos tiempo suficiente para cenar (aunque fuera una simple ensalada y unos panchitos) y ponernos al día de todos los chismes. Así lo hicimos.

4.- De todas maneras, no funcionará (ley de Jenkinson)

- Maaaamaa... maaaamaa… -, de esta deliciosa manera me despertaba al día siguiente, a voz en grito, mi “Niña Ángela”. Sin haber salido todavía de mis dulces sueños, al llegar a la cocina me quedé petrificada ante un espectáculo desolador: todo seguía igual, en el agua estancada habían aparecido como por ensalmo todo tipo de partículas bastante desagradables para la vista y el olfato.

5.- Si no se ha roto, no lo podrá arreglar (ley de las reparaciones)

Me veía todo el finde sin poder usar la pila (porque a ver quién encuentra un fontanero un domingo). Empecé a sentir una ira creciente hacia aquellas cañerías tan inoportunamente atascadas, y ya saben los que me conocen que cuando me cabreo arramplo con todo lo que haya por delante. Así que ni corta ni perezosa decidí poner mis propias manitas a la obra. Con el fascículo nº 13 en la mano, seguí la segunda de las instrucciones, localizar la avería. Miré por arriba, por abajo, por delante, por detrás, y yo lo veía como siempre, por lo que caí en la cuenta de que quizá la avería fuese interna (a veces me sorprendo a mí misma).

6.- Si se traba, fuércela; si se rompe, es que había que cambiarla de todas maneras.

Bajo esta premisa, empecé a desenroscar sin miedo todas las tuercas que encontré por el camino, provista, eso si, del equipo adecuado: mis guantes de cuero multiusos, un casco provisto de una pequeña linterna que compré a mi “niña Ángela” en su época de exploradora por los lugares más difíciles y sucios que pudiera encontrar, una aguja de punto del 2,5 que utilicé durante mi embarazo para hacer aquel jersecito que guardo sin estrenar como una reliquia (no sé si la niña tenía los brazos demasiado cortos o es que me pasé de filas en las mangas), trapos para diversas funciones de orden y limpieza (eso sí, yo soy mu limpia). Fui escudriñando entre naúseas cada sección de la cañería hasta que, claro está, encontré el arma asesina en la última. Un palillo de madera atravesado, en el que se habían ido liando todo tipo de partículas nauseabundas.

7.- Guarde todas las piezas; cualquier herramienta, cuando se suelta, rueda hasta el rincón más inaccesible de todo el taller; cuando vaya a recogerla tropezará con otras herramientas y se hará polvo los dedos de los pies (tres principios de taller)

Lo había conseguido. Orgullosa de mí misma me dispuse a montar de nuevo todas aquellas piezas que con sumo cuidado había dejado en el mismo riguroso orden en que las había desmontado. Pero en esta vida siempre hay que contar con fenómenos imprevisibles que pueden catalogarse como catastróficos, como por ejemplo una hija adolescente. En el momento adecuado entró en la cocina perdida en su mundo de musarañas, con esa habilidad para pisar todo lo que haya por medio sin que eso haga mella en sus pies (de una insensibilidad adolescente). Tuercas, gomitas, tubitos rodaron por doquier. Mi látigo se tensó y lancé un gruñido leonino. Mi “niña Ángela” no daba crédito a lo que veía, encima que se había acercado a darme un beso cariñosísimo para animarme un poco. Para que luego encima fuera diciéndola que es una arisca. ¡Animalito! Y yo tratándola de aquella manera. Esto es lo malo de ser madre, que de una forma u otra encuentran la manera de hacerte sentir culpable de todo lo que les pasa. No sé si me sentía más furiosa por haberme enfadado con ella o por no poder darle un buen cachete. Con mi santa paciencia (bueno esto es mentira, la verdad es que tengo muy poca y de santa menos) busqué en el siguiente fascículo de bricomanía. ¡Mèrde! Me faltaban justo del 14 y el 15. No importa, decidí guiarme por la intuición femenina, que siempre me da muy buenos resultados. Además tenía bastante experiencia para montar piezas de cuando jugaba con mi bebé a los LEGO. Después de probar distintas posibilidades di con la correcta para que el agua corriera a sus anchas. Lo conseguí!!!

Lo positivo de todo esto, aparte de haberme ahorrado un pastón en fontanero, es que ahora puedo poner en mi currículum una nueva cualificación: chapuzas de fontanería. Quién sabe. Incluso he estado pensando que a lo mejor es esto lo que me faltaba para que algún hombre me tome en serio, saber ajustar bien el tubo con unas vueltas de tuerca, sin pasarse de rosca.

UN DÍA TONTO

2006-09-07T00:13:00.000+01:00

Me he quedao “planchá” …
De no saber dónde voy a ir a parar.
Me he hecho un “croquis” pa’ controlar el sistema
Pero hay una tecla que toco y toco
Y nunca suena.
Que será esa nota que me da tantos problemas …
Qué bien me sientan los treinta
Aunque mi piano chute cómo quiera.

LLORAR LLORAR LLORAR

Hoy tengo un día de esos majaderos
Que me cae mal to’ el mundo
Y que lloro porque quiero
Que el desorden me acompaña
Que el descuido me amenaza
Que me arrimo a la nevera
Y no me apetece nada de nada

No puedo dejar de llorar, tengo el día tonto …
De esos que por más que salte
Toco el suelo pronto.

Y correr del revés, qué merdé!
Debe ser que al verte he “notao” que la risa va y viene…
Y tú vas pasando …
Y he buscado en la planta de mis pies
Un camino hacia el placer.

LLORAR LLORAR LLORAR

No puedo dejar de llorar, tengo el día tonto …
De esos que por más que salte
Toco el suelo pronto.
No puedo dejar de llorar

LLORAR LLORAR LLORAR

Debe ser que el tiempo me ha “viciao”
De vivir tan deprisa y andar derrochando
Me vestiré despacio y volveré
A tantear por mis pies.

Me vestiré despacio y volveré a tantear por mis pies
....como una princesa dispuesta a ser la reina de su propia historia.

MELANCOLÍA

2006-09-06T21:18:00.000+01:00

Desolado (Pastora)

"...Solitos por la calle … por la calle desidia …Que es dónde se pierden los niños que no van de excursión"

Llevo tres días perdida por esa calle, desidia. Sola y de-sola-da. Después del reencuentro con mi caballero andante, que al parecer tiene demasiadas batallas que lidiar en su día a día para conseguir grandiosas gestas profesionales y afectivas, lo que le impide dedicarme más tiempo y afecto que el necesario para cubrir nuestras necesidades físicas, el desencanto hizo mella en mi ánimo (últimamente difícil de abatir).

"El que busca la verdad corre el riesgo de encontrarla" (Joan Mayans, antropólogo)

Y esa verdad puede ser esperanza o una gran desilusión. Es mi sino, siempre me embarco en pasiones equivocadas. Menos mal que soy inteligente, agradable físicamente, sensual, sexual, independiente, tengo una vida sin problemas graves, sentido del humor, soy buena madre, excelente amiga, tolerante, mente abierta, creo que rallando ya el colmo de la dilatación. (todo esto lo he sacado de declaraciones masculinas). ¿Qué es lo que me falta para que un hombre llegue a valorar ese ser divino que soy? (porque lo soy, y de eso estoy cada día más convencida).

Por otro lado se me presenta otro dilema. ¿Qué tipo de relación quiero, o cuál no quiero? En cuanto a lo que quiero no está definido, al igual que mi mente estoy abierta a múltiples posibilidades, según con quién, cómo y cuándo, pero sí puedo marcar mis límites partiendo de lo que sé que no quiero.

No quiero una relación en la que me sienta una de esas sirenas brasileñas de las que os hablaba en un post anterior, con alguien que sólo busca un paraíso ocasional para huir de la realidad de vez en cuando. Aún en una relación puramente sexual, he descubierto que ya no me sirve, como en otros momentos de mi vida, simplemente con follar. El ver que una vez terminado el asunto desaparecen las miradas de deseo ( y las que no son de deseo se pierden también en el infinito), de admiración, las risas, hasta la conversación, que aquel desconocido antes de dejarte físicamente ya te ha abandonado por su otro mundo en su mente, es realmente desalentador y hasta insultante. Así que desde aquí les digo a mis amantes que quiero risas, caricias, respeto y valoración antes, durante y después de fornicar, dure lo que dure la relación: una hora, un día, una semana, un año o una eternidad.

El mundo interior (Pastora)

JUEGO AMOROSO

2006-09-02T13:59:00.000+01:00

Ya que estamos animados (al menos yo) y ante la tediosa tarde que se me viene encima, podíamos matar el tiempo jugando a un juego que nos propone desde su blog Cheqa. Las reglas son las siguientes:

Las divinidades del Olimpo convocan a este excitante juego de amor.Los dados marcarán el destino eróticode la pareja participante. Antes de comenzar,ella y él se quitarán relojes y zapatos. Se acomodarán en un lugar tranquilo y cálido, sobre una alfombra cómoda. Pondrán música sugestiva de fondo, quemarán incienso, tendrán a mano bombones,frutas, un buen vino y una pluma de pavo real. Alrededor de la pareja, siete velas rojas: una sola encendida, las otras seis todavía apagadas. Se juega con dos dados, uno para ella, otro para él. En cada turno, se sumarán los puntos de ambos para conocer el oráculo amoroso, lo que deben hacer. A continuación, el significado de cada lance:

El beso, de Rodin

Diana, la cazadora, flecha con besos. Si suman 5 puntos,dense un beso de amor largo y profundo.

El libertino Baco entusiasma a los amantes dándoles a probar su vino.Los dos beben de la misma copa… ¡Salud!

Venus, diosa de la belleza, va liberando el cuerpo de la amante. Cada vez que salga este número, ella se quitará una pieza de ropa.

El hermoso Apolo hace otro tanto con el cuerpo del amante.Cada vez que logren este número, él se quitará una pieza de su atuendo.

Con la sabiduría de Atenea, cada quien dirá una frase de amor a su pareja.

Las ninfas ríen y hacen reír. Quien saque más puntos con su dado, tomará una pluma de pavo real para hacer cosquillas en el cuerpo amado. Si los dados marcan 5-5, ambos se harán reír.

Los amantes, de Rodin

Neptuno, rey de los mares, se adentra en aguas profundas. Si suman 11 con los dados, quien tenga el 6 empleará su lengua para dar placenteras sensaciones a la pareja en cualquier parte que ésta tenga al desnudo.

Marte no quiere hacer el amor, sino la guerra. Pero los dioses ofrecen una segunda oportunidad. Si sacan este número de separación, continúen jugando sin hacer caso a la advertencia del dios bélico. Ahora bien, si vuelven a sacar 1 y 1, deberán suspender todos los preparativos amatorios hasta una próxima noche. No hay apelación posible.

Las musas deleitan los sentidos. Los amantes están invitados a saborear un afrodisíaco chocolate o unas turgentes uvas.

Eros, dios del amor, desea alcanzar este número, símbolo del éxtasis. Cada vez que logren un 7, encenderán una de las velas que les rodean. La primera ya está brillando, regalo del Olimpo.Cuando tengan las siete velas iluminadas, olviden los dados...

el Amor les espera.

Visto en Cheqa

¿Alguien se anima?

EL JARDÍN DE LAS DELICIAS

2006-09-01T23:31:00.000+01:00

En uno de sus geniales y certeros posts, Johnny Ingle nos invita a hibridarnos cuanto podamos y con lo primero que pillemos a mano, ya sea del reino animal, vegetal o mineral. Como ejemplo y referente de esto os invito a observar detenidamente el Jardín de las Delicias, de El Bosco, para mí uno de los pintores más enigmáticos de la historia. Podéis encontrarlo en el Museo del Prado (Madrid).

Johnny Ingle hace referencia asimismo al dilema que hay en nuestros tiempos entre moral y ciencia. Pero esto no es privativo de nuestra era. Hace 500 años se vivía una situación en cierto modo parecida a la actual. Ahora, como entonces, se vive una crisis espiritual profunda. Charlatanes políticos y de absurdas religiones aparecen hasta debajo de las piedras ávidos de crédulos que buscan una vida sin sobresaltos, llena de verdades absolutas. El fanatismo campa a sus anchas, arropado bajo cualquier disfraz. Ante el vacío existencial, se propugna el todo vale como propuesta de vida. Esta lucha entre el bien y el mal se refleja también perfectamente en la obra de El Bosco.

Siempre me ha parecido fascinante toda su obra, pero el Jardín de las Delicias es mi preferido. Derrocha imaginación y fantasía, emplea un sentido del humor irónico, a veces llega a ser cruel. Toda esta creatividad y los colores tan vivos y variados que utiliza le dan un aspecto onírico. Lo tengo en mi habitación y me gusta observarlo regularmente, cada vez descubro algo nuevo y sorprendente, hace que mi imaginación vuele.

Se trata de un tríptico. En la primera tabla describe el jardín del Paraíso, con Adán y Eva.

La tabla de la derecha, representa el infierno, con un castigo diferente para cada tipo de pecado. Hay quien dice que la cara que aparece en su parte central bajo un plato que tiene una gaita, es un autorretrato de El Bosco.

La tabla central representa el dominio de la lujuria en el mundo, descrita a través de todo tipo de relaciones sexuales: cuerpos desnudos de hombres y mujeres, blancos y negros, se mezclan, se tocan, bailan..., en parejas, en grupos, heterosexuales, homosexuales, onanistas... injertos de humanos, animales y plantas.

Creo que aquí podremos encontrar infinidad de ideas originales y divertidas para hibridarnos durante un tiempo considerable. Yo lo descubrí hace años y todavía espero que de mucho de sí.

SALVADOR DE BAHÍA (I)

2006-08-31T17:57:00.000+01:00

Viaje al paraíso

Una sirena y una princesa deambulando por la terminal 4 del aeropuerto de Barajas, cargadas de maletas con todos los enseres propios de personajes de su categoría. Tres pisos abajo por interminables escaleras mecánicas, otros tres arriba, dos a la derecha, una con bucle, el trenecito turístico, por supuesto, y chiquicientos interminables pasillos hasta llegar a la tan anhelada puerta de embarque. Allí estaba, vuelo IWD9807 a Salvador de Bahía (Brasil). Habíamos cogido un viaje de 8 días a esa ciudad que se me antojaba un paraíso, algo que pudimos constatar durante toda nuestra estancia (vaaale, ya sabemos que no existen los paraísos en este mundo, pero esto se parecía mucho). Por todos lados se respira color, ritmo, hospitalidad, alegría (a pesar de la gran pobreza manifiesta). La sonrisa te dura hasta la vuelta.

En realidad, el nombre completo es Salvador de Bahía de Todos los Santos, porque fue descubierta el 1 de noviembre de 1501. La bahía se convirtió en uno de los puntos más conocidos y visitados del Nuevo Mundo ya que reunía excelentes condiciones portuarias, por lo que los portugueses, que no tenían ninguna ciudad en América, pusieron el ojo en ella y decidieron construir una ciudad que sería la sede de la nueva colonia. Es así como, en 1549, la armada portuguesa al mando de un tal Thomé de Souza, que sería el Gobernador General, llegaba a lo que es hoy Porto da Barra (aquí es donde teníamos nuestro hotel) fundándose oficialmente la ciudad, que fue capital del Brasil colonial desde 1549 hasta 1763. Según la tradición portuguesa se fundó sobre una colina, dominando la inmensa bahía. Enseguida empezaron a llevar esclavos africanos. Bahía es la capital "africana" de Brasil, ya que fue la región que más esclavos africanos recibió para trabajar en las plantaciones de azúcar, café y cacao, y también en las minas del interior. De hecho, la gran mayoría de la población es de raza negra.

Pero volviendo al viaje, después de este apunte histórico. Lo que realmente creo que me ha marcado de este viaje han sido las personas con las que nos hemos ido encontrando. La imagen que nos queda de un lugar suele estar determinada por las relaciones que mantenemos con su gente. Supongo que no todo el mundo será maravilloso, pero en general en Salvador de Bahía impera la amabilidad, alegría, sensualidad, hospitalidad. Por eso he decidido contaros el viaje a partir de esas personas que nos han acompañado, empezando para ello desde el momento en que pusimos el pie en el avión.

Pablo, Fede …y una innumerable compañía masculina

Nuestros asientos estaban en la última fila, en la cola del avión. Justo detrás, tapados por unas cortinillas, se sentaban las azafatas/os, fue de allí de donde salió. Unos grandes ojos color miel, labios carnosos y tiernos, la cabellera tipo Bisbal y con más glamour que el mismo Boris Izaguirre. Era “ideal”. Como dama recatada que soy dejé caer disimuladamente mi billete, señal a la que respondió con suma caballerosidad.

- Perdona, ¿eres Mariaan?
- Si claro (eso ponía en el billete, para qué le iba a contradecir)
- Soy Pablo y creo que esto es tuyo. Para todo lo que quieras aquí me tienes para hacerte el viaje lo más agradable posible.

Dicho y hecho, desde aquel momento le nombré mi azafato personal. Un gran acierto porque en todo momento estuvo a la altura de alguien de la realeza como yo. Me mimó, me adoró, me hizo reir, me tapó cuando tenía frío y me dio sensatos consejos a seguir con los brasileños (especialmente en lo referente a las fiestas privadas). Nunca hubiese soñado un viaje mejor. Mientras tanto la sirena se encontraba en el asiento de al lado (sólo había tres en esa fila) con el mismo Neptuno. Venía del Mediterráneo, de la ciudad Condal. Su nombre humano, Fede. Formábamos una tríada perfecta. Pareciese que nos conociéramos de toda la vida. Nunca me había reído tanto en un viaje ni me había sentido tan cómoda, sensación que evidentemente era común a los tres. Aquello llegó a un nivel de intimidad tal, que los pasajeros de las filas delanteras empezaron a removerse nerviosos en sus asientos. No sé cómo, pero de repente nos encontramos rodeados de una multitud inusual en un pasillo de avión. Los cubatas corrían de mano en mano, sesiones fotográficas, todos exultantes. El piloto viendo que las azafatas (porque los azafatos se habían unido a la fiesta) no se hacían con ello, tuvo que improvisar y entrar en una zona de turbulencias para aplacar la euforia de los pasajeros. No quedó más remedio que irse cada uno a su asiento y ponerse el cinturón. Y entonces fue cuando me di cuenta: había tres damas escasas, el resto eran caballeros andantes de todos los tipos, edades y colores. Al observar sus dientes afilados y largos tentáculos la sirena me aclaró que no eran caballeros, sino tiburones y pulpos en busca de una especie de sirena que por lo visto es autóctona de Brasil. Estaba claro que desconocían la Odisea, de Homero, y por tanto el terrible peligro que corrían cuando escuchasen los cantos hechiceros de aquellas pececitas.

"Llegarás primero a las sirenas, que encantan a cuantos hombres van a su encuentro.Aquel que imprudentemente se acerca a ellas y oye su voz, ya no vuelve a ver a su esposa ni a sus hijos rodeándolo, llenos de júbilo, cuando torna a su hogar; las sirenas lo hechizan con el sonoro canto, sentadas en una pradera en el centro de un enorme montón de huesos de hombres putrefactos cuya piel se va consumiendo."

(Homero: Odisea, Canto XII).

En su Odisea, Homero nos habla de unos guerreros griegos al mando de Ulises que, de regreso a casa luego de la guerra con Troya, entre los tantos castigos de desorientación a que fueron sometidos por la ira de los dioses troyanos, tuvieron que enfrentarse a las Sirenas, unos seres extraños que tenían la importante capacidad seductora para hacer que sus víctimas perdieran su norte y olvidaran todo aquello en lo que hasta entonces habían creído, al punto de que ya no serían capaces ni siquiera de reconocer a su propia familia, a su propia esposa e hijos. Las Sirenas podían lograr que cualquier hombre olvidara su propia memoria histórica y que perdiera el mapa de su propia vida y de sus propios recuerdos y objetivos personales. Esto no lo lograban con razonamientos ni con argumentaciones, ya que no podían hablar, sino con unos extraños sonidos embriagadores cuyo poder radicaba, precisamente, en la eliminación del lenguaje y de la racionalidad.

El complejo de Ulises podría describir el comportamiento de aquellas personas que, a partir de una determinada experiencia, comienzan a actuar, hablar y pensar de modo inconsistente con lo que hasta ese momento siempre habían declarado como su sistema de creencias, normas y valores. Ante tal cambio, su estado mental se traduce en confusión, desconcierto y perplejidad. Los rasgos de ese estado cognitivo, conforman todo un cuadro típico, el síndrome de la Perplejidad. Ocurre que el modo en el cual reaccionan frente a esa nueva experiencia que están viviendo no logra ser coherente con su anterior sistema de creencias, valores y normas, el que siempre habían declarado, y entonces ya no saben cómo responder al compromiso de coherencia al que todo individuo está obligado: no saben si la falla está en el mismo sistema que siempre habían declarado o si, en cambio, por debajo de ese sistema declarado, en realidad siempre funcionó otro sistema inconfesado (y, tal vez, inconfesable) que sí es consistente con sus nuevos comportamientos, pero que ellos nunca reconocieron o no quisieron reconocer. Toda esta duda, esta dificultad en armonizar sus propios compromisos de coherencia, se expresa en un absoluto silencio ante los argumentos, en una tendencia a las conductas viscerales, en racionalizaciones constantes y en una gran orfandad intelectual. Al hablar de conductas 'viscerales' o de 'visceralidad' me refiero a la negación de la racionalidad, conformada por el doble hecho siguiente: primero, la persona no logra responder a ningún argumento o razonamiento que impugne su conducta, actitud o modo de pensar y, sin embargo, persevera en esa conducta o actitud, aun sin argumentos que la justifiquen racionalmente; y, en segundo lugar, la persona enfoca los hechos bajo el filtro primario de alguna emoción o sentimiento frente a esos hechos. Cuando ocurre este hecho doble, estamos frente a la 'visceralidad'

El complejo de Ulises o el síndrome de la perplejidad

Neptuno nos contó que iba con 4 amigos cuya idea del viaje era la de pasarse la semana a base de juergas con seductoras brasileñas (pagando o no). Aquello nos resultaba difícil de asimilar. No acabo de entender que para acostarte con alguien tengas que atravesar todo el Atlántico, y menos pagando (el viaje cuesta lo suyo). Eso creo que lo tenemos aquí relativamente fácil y si es pagando, mucho más, pudiendo elegir además mujeres de cualquier país sudamericano. Otra cosa es que si te surge y te apetece, lo aproveches. Y por detalles que ya os iré contando, creo que también está creciendo el número de mujeres que van atraídas por el turismo sexual. Esto sí que lo entiendo mucho menos, si para ellos es posible en España, para nosotras ni te cuento.

Por lo que pude constatar al regreso, las expectativas de aquellos machitos, en general, se habían cumplido, y con creces, ya que, por lo que varios me contaron durante las largas ocho horas de viaje, no eran prostitutas, sino simplemente chicas muy agradables que se hacían amigas suyas, les acompañaban durante toda la semana, altruistamente, sin ningún tipo de exigencia económica. Si les habían dado algo era por generosidad, así como las copas y comidas, por supuesto. Nuestro amigo Fede también nos contó que en las discotecas (nosotras no fuimos a ninguna, lástima) todas se ofrecían devoradas por un deseo incontrolado a los turistas, pero sin ningún ánimo de lucro claro, sólo porque los españolitos, italianos y portugueses tienen mucho más sex-appeal que aquellos musculosos bahianos, de piel morena y sedosa, mirada seductora y labios carnosos….las entiendo!!! En honor a la verdad daba gusto verles derrotados en sus asientos, cayéndoseles la baba mientras dormían, con esa sonrisa placentera. Ya habían cumplido para todo el año con aquellas buenas samaritanas.

Me alegro por ellos, pero también hay que tener muy en cuenta que tras esto se esconde también un porcentaje elevado de tráfico de mujeres y pedofilia, y no estoy diciendo que todos los que iban en el avión lo hicieran, pero si que se están potenciando con este tipo de turismo cada vez más esos delitos. Pese a que el ejercicio de la prostitución no está reglamentado en el país, el Ministerio de Trabajo en Brasil la define como una actividad catalogada para permitir que las personas que viven del sexo puedan ser incluidas en campañas oficiales de salud o hasta hacer aportes al Instituto de Seguros Sociales de cara a una futura pensión. Dicha clasificación oficial establece que una de las actividades de los llamados "profesionales del sexo" es "acompañar clientes", entre ellos a los turistas. En una entrevista a Cecy Prestrello de la agrupación Mulher Vida, esta indica que "existe una creciente demanda por prostitución infantil, principalmente por parte de alemanes, italianos y otros europeos, que vienen a Brasil atraídos, no por la cultura y las playas, sino para tener sexo, frecuentemente con menores más jóvenes de lo que las leyes permiten". Otros activistas aseguran que una de las causas del aumento del turismo sexual en Brasil es su disminución en otras partes del mundo. Plantean que las restricciones impuestas en el este de Asia, han reorientado la demanda hacia América Latina. También dicen que Brasil es víctima de su propia imagen publicitaria, donde el país es retratado como la tierra de la samba y la sensualidad, utilizando fotografías de mujeres semidesnudas.

Propósitos más o menos lícitos aparte, Pablo y Fede nos hicieron pasar un vuelo de lo más agradable y espero que nosostras a ellos también. Creo que sí, al menos así nos lo manifestaron. Desde aquí un beso.

MEMORIAS DE ADRIANO

2006-08-28T21:23:00.000+01:00

"De todas las felicidades que lentamente me abandonan, el sueño es una de las más preciosas y también de las más comunes"

"..la masa sigue siendo ignara, feroz cada vez que puede, en todo caso egoísta y limitada; bien se puede apostar que lo seguirá siendo siempre." ... "los imperios no tienen más tiempo que los hombres para instruirse a la luz de sus faltas. Allí donde un sastre remendaría su tela, donde un calculista hábil corregiría sus errores, donde el artista retocaría su obra maestra todavía imperfecta, la naturaleza prefiere volver a empezar desde la arcilla, desde el caos, y ese derroche es lo que llamamos el orden de las cosas."

"..Nadie se habrá comprendido de la enfermedad en tanto que no se reconozca su extraña semejanza con la guerra y el amor, sus compromisos, sus fintas, sus exigencias, esa amalgama tan extraña como única producida por la mezcla de un temperamento y un mal."

"Mi opinión sobre él se modificaba de continuo, cosa que sólo sucede con aquellos seres que nos tocan de cerca; a los demás nos contentamos con juzgarlos en general y de una vez por todas."

"La dicha es una obra de arte: el menor error la quebranta, el menor titubeo la altera, la menor pesadez la desluce, la menor tontería la embrutece"

Memorias de Adriano, por Marguerite Yourcenar

EL DIABLO QUIERE QUE ENGORDE

2006-08-27T20:17:00.000+01:00

Os lo dije, la señal divina llegaría de un momento a otro. La fe mueve montañas... y grasas pecaminosas. Mañana mismo me apunto a una dieta religiosa y mato tres pájaros de un tiro: me quito esos kilitos de más que he ido cogiendo en estos últimos años y que me traen por la calle de la amargura, con lo que ahorro en comida dejo la VISA a cero y, lo más importante, salvo mi alma pecadora para toda la eternidad.

PON UN ORIXA EN TU VIDA

2006-08-27T02:01:00.000+01:00

De una forma totalmente inesperada he disfrutado del viaje más maravilloso de toda mi vida. Hace apenas un mes, una de mis mejores amigas, una sirena pelirroja de hermosos ojos verdes como el mar, me sugirió hacer un pequeño viaje donde fuera, sin ningún plan preestablecido. Tenía unas semanas libres y dada mi actual situación de vacaciones indefinidas pensó que quizá me apetecieran unos días tranquilitos en una playita. De mis apetencias no había ninguna duda, pero mi situación económica era algo difícil de solventar, por lo que, apelando a la razón y la prudencia, llegamos a la conclusión de que en mi compañía sólo podía soñar con algún fin de semana o, a lo sumo, de una semanita en un todo incluido (transporte, hotel, comida, playa, copas, hombres…) por 300 € como mucho. Así que lo dejamos todo en manos de la providencia divina esperando un milagro. Y el milagro ocurrió….en su suprema sabiduría, ese dios que rige y conserva el orden establecido en este mundo, tuvo a bien olvidarse de conceder a mi persona ningún tipo de razón y una muy escasa prudencia (dada su exigüidad no la puedo derrochar así como así, sólo en casos de vida o muerte).

Así que de esta guisa estaba un día leyendo mi correo y de repente se abre una página con una superoferta: últimos días, 8 días a Salvador de Bahía, en el plazo de una semana. No quise pensar, ni sentir, ni casi respirar…cerré los ojos y borré de mi mente y del ordenador el mensaje.

Aquel mismo día había quedado con mi sirena y otras amigas para tomar unas copas. Y como no, acabamos en el Rincón de Cuba, cerca de Plaza España.

…ji,ji,ja,ja…
- Me quedan cuatro días para irme a la playa ¡qué ganas tengo! ¿Y vosotras, vais a salir a algún sitio?

No sé si fueron los mojitos o los arrebatadores ojos verdes de aquella sirena fijos en mi, pero el caso es que moviéndose lentamente al ritmo de los Van Van, mi cuerpo empezó a descontrolarse y creo que entré en trance. De repente me escuché diciendo:

- Nos vamos a Salvador de Bahía, 8 días. Salimos la próxima semana.
- Ah, pues sí. Nos vamos a Salvador de Bahía, repitió sin más la hermosa e inconsciente sirena.

Por supuesto, no era yo la que hablaba sino mi “orixá”, que por lo que me enteré después se llama Xangô y es muy enérgico él. Los orixás son los intermediarios entre los humanos y la divinidad suprema y siempre nos guían para que todo vaya por el mejor camino, así es que no tuvimos otra opción que tomar el primer avión que salía para Brasil. De cómo voy a salir ahora de esta debacle económica todavía no he recibido ninguna señal divina, pero llegará.

DE MIL COLORES

2006-08-21T22:11:00.000+01:00

"Dame de ti un instante, dame tu aurora
y un sorbito de aroma de tu manantial amor llévame a la eternidad, ay amor, donde te pueda besar
sin que se mueva el reloj y que no lo sepa nadie y que no lo
sepa nadie que nos queremos tú y yo...
Si ya no queda nada
sólo queda el recuerdo
de alguna madrugada
y ya no queda nada
si nadie me responde
cuando mi voz ahogada acaricia tu nombre
no se por qué ni donde...
si ya no queda nada... si ya no queda nada
sólo queda el recuerdo
de alguna madrugada
y ya no queda nada
si nadie me responde
cuando mi voz ahogada
acaricia tu nombre
no se por qué ni donde...
Dónde van las palabras
que gritan los corazones
las que nadie conoce
porque nadie las oye,
dónde van los suspiros
aaaaay de amor que se rompe y el color de la flores
ay no es blanco y negro
que son de mil colores.
aaay vienen del cielo
que tengo un arriate
en medio del pueblo
que cuando cae la tarde vengo yo y lo riego, vengo yo y lo riego, vengo y lo riego
Ahí viene la luna anda anda y anda camisón de seda, zapatillas blancas. Oye luna luna quédate a mi vera y aún no te vayas.
Ahí viene la luna anda anda y anda
camisón de seda, zapatillas blancas. Oye luna luna, quédate a mi vera y aún no te vayas.
Si no me das cariño
ay ay si no me tocas
si no vienes a verme
ay ay me vuelvo loca
ay amor, esta noche quiero verte te añora mi corazón
las noches se hacen eternas si no te tengo mi amor
y que no lo sepa nadie
y que no lo sepa nadie
que nos queremos tu y yo...
Si ya no queda nada
sólo queda el recuerdo
de alguna madrugada
y ya no queda nada
si nadie me responde
cuando mi voz ahogada
acaricia tu nombre
no sé por qué ni dónde
si ya no queda nada
sólo queda el recuerdo
de alguna madrugada
y ya no queda nada
si nadie me responde
cuando mi voz ahogada
acaricia tu nombre
no sé por qué ni dónde...
que si ya no queda nada..."

Las cinco de la tarde. Suena Niña Pastori por estas bulerías, "De mil colores". Voz rancia y dulce a la vez en esta gaditana, que encandiló a Camarón cuando era niña.

...pero hay algo más que me hace estremecer: un coro emocionado, palmas contenidas y los ojos húmedos de la "Niña", no de la Niña Pastori, sino de mi Niña Angela...

Nuestras ojos y nuestras voces cantan:

...Y que no lo sepa nadie, que nos queremos tú y yo...

EL CONTEXTO ADECUADO

2006-08-19T00:44:00.000+01:00

Quien más y quien menos ha tenido en algún momento de su vida experiencias de las que, al cabo del tiempo, no se ha sentido muy orgulloso. Es algo normal de la condición humana. Incluso en personas a las que consideramos casi dioses, muy por encima del resto de la mediocre mayoría, teóricamente irreprochables por la trayectoria que han mantenido durante casi toda su vida (al menos en la conocida).

Y entre estos últimos se nos desvela Günter Grass que, a los 78 años, confiesa que en su adolescencia perteneció a la Waffen-SS, en la Alemania nazi. El hecho en sí quizá no revista tanta importancia, todos sabemos lo moldeables y manejables que pueden llegar a ser determinados colectivos, como los adolescentes, por movimientos fanáticos. Después de todo durante toda su vida ha defendido muchas causas realmente justas con las que se puede decir que ha expiado en cierto modo esta mancha en su biografía. Esto no parece ser nuevo, ya que el mismo Alfred Nobel, el creador de los premios Nobel, podría haberlos fundado para no sentirse tan culpable de los usos que se dieron a su genial invento, la dinamita.

Sin embargo, pudiera ser mucho más bochornoso el motivo por el que se decide librarse de ese peso en este momento. Leo en la prensa :

"Yo no tenía conciencia de culpa alguna; me llamaron a la Waffen-SS, no participé en ningún crimen, pero siempre tuve la necesidad de contarlo algún día en un contexto apropiado"

Y me pregunto cuál será el contexto por el que se ha decidido ahora.... ¿quizá la proximidad, por su edad, de una muerte que le privaría de la tranquilidad eterna de su alma? ¿o tal vez la fecha, mucho más próxima, de la publicación de su autobiografía, y la posibilidad de embolsarse una nada despreciable cantidad de dinero creando esta polémica? Algo también bastante habitual de la condición humana. En fin.....

Desesperanza

2006-08-16T22:37:00.000+01:00

Me pregunto si me es más difícil confiar en alguien o tener paciencia...

SABRÁS DE MÍ....

2006-08-03T09:43:00.000+01:00

Princesa Vértigo - "Lástima que hayas perdido el interés. Soñaba contigo. Buuufff... ahora mismo te comería enterito"

Caballero andante.- "Siento la distancia. Me han pasado cosas. Necesito silencio ahora. Sabrás de mí"

... la frase más temida, y no por ello menos anhelada.